viernes, 20 de enero de 2017

PRESENTACION DEL LIBRO "LAPIZ DE TRAZO GRUESO"



PRESENTACIÓN DEL LIBRO"LÁPIZ DE TRAZO GRUESO" EN LNE

EXTRACTO DE LA PRESENTACIÓN A CARGO DE AVELINO LÓPEZ DÍAZ Y RAMÓN G. PIÑEIRO .AUTORES.

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Tuve el honor de compartir tribuna con uno de los mejores historiadores del maquis asturiano: Ramón García Piñeiro, historiador, escritor y profesor de aquellos turbios años.

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Esta portada del libro en la foto de Luis M. Rebustiello define lo que contiene un libro donde se dan cita las frustraciones de un pueblo sojuzgado,sometido a un después de terminada la guerra civil.




PRESENTACIÓN DE “LAPIZ DE TRAZO GRUESO” POR AVELINO LÓPEZ.


Antes de la presentación propiamente del libro de mi autoría “Lápiz de trazo grueso” recitaré unos versos de mi viejo profesor de lectura en los dos ámbitos que presiden mi vida: la poesía y la canción y que forman parte de la filosofía que avala este libro: “…hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno y más que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy en el buen sentido de la palabra… bueno”.
Decidí por tanto escribir este libro porque se lo debía a quienes compartieron conmigo la dura infancia de los niños de la postguerra. Sus juegos y sus esperanzas truncadas por la larga noche del franquismo: Así lo hice desde la vertiente de un periodista, siguiendo el método de las uves dobles donde residen el donde, el como, el cuando y el porque, para darle contenido al relato de un veterano republicano que en aquellos años de guerra y revolución, fue policía, revolucionario y uno más entre los llamados los fugaos del monte.
Los niños de la postguerra española de los que se nutre este relato no se diferencian mucho de los que hoy acampan sin rumbo fijo por los campos de refugiados por las calles sembradas de metralla devastadas por la guerra huyendo de la barbarie de Alepo camino a un mundo incierto para subsistir.
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Esta imagen de la guerra en Siria no es muy diferente a lo que sucedió en España en aquellos años, en esa larga noche donde la sociedad civil dio paso a los fusiles.

Porque ¿que diferencia hay entre aquellos sucesos ocurridos en la guerra civil en España y los bombardeos de iconos de la cultura vasca, el de Guernika, con los combates que ahora mismo se producen a diario en los pueblos de Siria e Irak? ¿Qué diferencia entre aquella guerra fratricida con lo que acontece hoy en los países árabes?
Así son las guerras civiles de las que siempre salen perdedores los mismos, pobres y desvalidos y donde sacan partido los países ricos y poderosos  para quienes los muertos son solo un número más entre la masa cuando rugen los cañones.
Esta novela de la que soy autor y que hoy se presenta aquí pretende hacernos reflexionar sobre el particular, ya que tiene parecidos protagonistas a los que vemos a través de la televisión deambular por ese inframundo que hoy nos toca vivir.
Siendo aún adolescente cuando aun no se había pergeñado este libro tropecé en la calle como por casualidad con dos poetas enormes. Juan Manuel Caballero Bonald y nuestro Ángel González, al que años después pondría música a alguno de sus poemas. Fue en una de esas ferias del libro que se organizaban en el Paseo de los Álamos de esta ciudad. Ángel me dedico un ejemplar de su obra que aun guardo:  “a Avelino con el ofrecimiento de la amistad” y dedique como ahora mismo hago gran parte de esta vida a componer música, mi otra profesión, a textos de poetas.
Así al regreso de  Paris  nacería el disco “Ni rejas ni fronteras” publicado en el año 1.978 que ya incluía textos de tres de los más importantes poetas de las generaciones del 27 y el 50, donde figuran entre otros los textos de Cesar Vallejo, Gabriel Celaya y Rafael Alberti. Todos ellos por razones obvias muy ligados al fondo de este relato que hoy presentamos:“ Lápiz de trazo grueso” por diferentes motivos.
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Cuando me hice mayor tome una guitarra y recorrí el mundo con mis canciones.

Una tarde en una esquina del viejo bar aquel profesor que fumaba de forma compulsiva cigarrillos liados “caldos” me oyó cantar lo de Vallejo “Me moriré en Paris con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo,,,” Creo recordar que el veterano profesor Emilio Alarcos se emocionó al oír de mi voz este poema musicado en la juventud de mi vida.
Ya en el relato de este libro se advierte mi dedicación al tema social. Por tanto este libro tiene por protagonistas centrales a un veterano republicano y un niño de corta edad que visitaba al ebanista en su taller  donde el primero que fuera un día  Guardia de Asalto, aquel grupo policial leal a la Republica terminó sus días. Aquel grupo policial al que perteneció nuestro protagonista que años después fuera rehabilitado por el Gobierno democrático de Adolfo Suárez. Ellos defendieron el poder institucional y en algunos casos como me apunta el profesor David Ruiz el patrimonio histórico como en el caso de los tesoros de la Cámara Santa de Oviedo, entre otros baluartes de nuestra cultura.
Eso cuando se apoderó de aquellos jóvenes y sus familias el fervor revolucionario contra quienes les esclavizaban en las minas de carbón por un misero salario que les llevaba indefectiblemente a la muerte, bien por necesidad o por brotes de silicosis. Ello les llevó como en el caso de nuestro protagonista “Amado el Roxu” a formar parte de estos pelotones de trabajadores que un día, acaso cansados de estos atropellos decidieron sitiar la ciudad, símbolo para ellos de la opresión.
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Aquellos guardias de asalto defendieron los valores republicanos a golpe de fusil.

Aquella policía fue reprimida después  por el militar africanista. Más tarde cuando el General Franco se hizo con el poder tras un golpe de Estado perpetrado contra la legalidad republicana torno de nuevo la venganza. De aquella podrían da fe los que aun yacen en sepulturas sin nombre, peor aun, sepultados en las cunetas de la deshonra en esta historia interminable.
El protagonista de de esta novela, quizás por temor a represalias huyó al monte cuando las milicias del general Franco entraron en la ciudad de Oviedo donde fue condenado al paredón tras un paseo infame el rector de la Universidad Leopoldo Alas, hijo del escritor de una de las obras cumbre de nuestra Literatura “la Regenta” Y fue cuando el Roxu capturado por las tropas afines penó en distintas cárceles para una vez absuelto retornar a su pueblo como un “perdedor” mas,
Un libro este a caballo entre la novela y la Historia, y que a mi modo de ver debería formar parte de las bibliotecas de las escuelas para que de esta forma algo similar no volviera a ocurrir, allí donde la batalla se concentra entre hermanos contra hermanos y donde todos salen perdedores y quienes las ganan ostentan de forma brutal el poder que en este caso duraría más de 40 años con la consiguiente postguerra que nos marcó-a unos más que a otros-
Un relato ameno, que quiere ir parejo camino por tanto de la historia y la ficción pero siempre sujeto al rigor de aquellos duros años donde se imponía la miseria, el desprecio para quienes regresaban humillados a su pueblo y la dura realidad de la postguerra donde los vencedores aplicaron con excesiva crueldad el castigo a los que un día entregaron sus vidas por una causa noble.
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Mas tarde uniría mi destino al de otros artistas quienes como Emma Cano, quien ahora dibuja la otra realidad de un país en democracia.

El relato por tanto de la cruda realidad de los perdedores, hijos del oprobio que hubieron de vivir sus penosas vidas con juegos y costumbres que hoy pasan sin que se conozcan. Niños del aro, el hambre y la gancheta retorcida en las fraguas de la postguerra, juegos a la peonza y de canicas, el cascayu. Chavales en embrión de la postguera que corrían tras las varas desprendidas de los cohetes en las fiestas de los pobres aldeanos provistos de alpargatas de esparto teñidas de blanco España a los sones de alborada de gaita y tambor.
El relato de la novela transcurre en las parroquias periféricas de la capital del Principado e incluye personajes de ficción y reales, aquel submundo que emergió tras la guerra civil y aun antes, en la revolución de 1.934, cuyos protagonistas asediaron la ciudad donde un grupo de defensores dieron su vida por defender el patrimonio de un lugar, una región que es Asturias.
Pero acaso lo peor estaba por llegar porque lo que vino a continuación y que también forma parte de esta novela, se asemeja bastante a lo que ahora mismo acontece  en las ciudades sirias e iraquíes donde día tras día resuena la metralla y las bombas y donde fallecen tantos sin sentido tratando de hallar entre las ruinas un pedazo de pan entre los escombros.
Esos grupos de refugiados que llegan a nuestras costas para huir de la guerra no son tan distintos a aquellos que emprendieron el camino del exilio como sucedió en aquellos oscuros años en toda España.
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Aquellos niños de la guerra muchos de los cuales hubieron de exiliarse a otros países como ahora mismo hacen otros que llegan a nuestras costas por una vida mejor y en libertad.
No busquen otra cosa más allá del- en ocasiones- crudo relato, visto con ojos de un niño que oía de su viejo amigo historias de un perdedor desde la trastienda de un destartalado taller de carpintería donde terminó sus días el protagonista de “Lápiz de trazo grueso” Aquel infante que se inició en la lectura, ojeando a ratos el diario LNE que traía un barbero rengo desde Oviedo a este suburbio de la capital.
Constante que si se llamaba el fígaro, acudía a diario para rapar el pelo y afeitar la barba de los trabajadores de la Renfe y la Vasco Asturiana y a los trabajadores de una de las principales empresas asentadas a las afueras de la capital, la Unión Española de Explosivos.
Bajo el humo amarillo del ácido sulfúrico que desprendían aquellas chimeneas, nació el escribiente autor de este relato, en esas parroquias circundantes de la capital que tienen nombres propios y que hoy forman solo un mojón en el camino hacia Madrid y que en parte se llevó el tiempo. Toponímicos escritos a cincel, con duro esfuerzo para resistir los embates de la postguerra, tales  como El Caleyu, Latores, Soto de ribera, Palomar, Fuso la Reina/ Puerto, La Manjoya…en fin aquellos lugares que forman parte del relato.
Yo soy hijo y nieto de esa gleba de perdedores que asentaron sus vidas en ese entorno, aquellos que el poder arrinconó en ese tramo de la historia. Más como leerán quienes accedan a este libro verán que no hay rencor en estas líneas escritas solo para dar testimonio de la pobreza y el deshonor al que se vieron sumidas personas que por sus ideales y que en su mayoría hubieron de sufrir prisión y castigo por parte de quienes se alzaron con el poder de forma ignominiosa.
Tomen buena nota por tanto quienes se acerquen a este libro, háganlo sin ninguna doble intención en nombre de aquellos que en nombre de Dios o Ala, siembran de luto pueblos y campos, ciudades enteras y en este sentido tengan un recuerdo para los que aun yacen en las cunetas del destino. Sirva por epitafio que en estas guerras siempre pierden los mismos, es decir: los pobres y desheredados.
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Esas vidas sesgadas pro el destino de un país que en palabras de Rafael Alberti, solo se habla de el "cuando de la muerte se habla".

A la hora prima que precisa de aplicar en todo su contenido los principios morales en la aplicación de la Memoria Histórica que exige recuperar esos cuerpos que yacen sin nombre ni fecha y aun esperan justicia a la vera del camino. Si este libro sirve para denunciar aquellos desmanes y recuperar su memoria bienvenido sea.
No pretendido con ello reavivar otro debate que no sea el de denunciar la dura y abnegada vida de los perdedores y sus familias en una de las cuales vine a nacer por esas casualidades del destino.
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El crimen fue en Granada allí dejo su vida en una cuneta de la historia el poeta que tanto influyó en mi vida y mis canciones.

En esa hora de poner punto y seguido a este relato sirva como homenaje recordar simbólicamente a dos personajes que como muchos otros muchos fueron asesinados en aquellos turbios años, entregando sus vidas sesgadas al borde de un sendero, tras una tapia  por aquellos que se declararon vencedores: El rector de esta Universidad de Oviedo Leopoldo Alas Clarin y el poeta granaíno, andaluz, Federico García Lorca. En su recuerdo escribí este libro, desde la otra memoria colectiva, la de un niño que creció a la alargada sombra negra de la postguerra.
 Por ultimo; espero que disfruten con su lectura, igual al menos de lo que yo he disfrutado al escribirlo.


martes, 27 de diciembre de 2016

AQUELLA TARDE DEL OLVIDO



       AQUELLA TARDE DEL OLVIDO



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Gil Parrondo revisando algunas fotos de sus trabajos, posa con los dos óscar concedidos por la Academia.

Transcurría el año de 1.994 cuando los compañeros del Grupo Z de Barcelona me pidieron que realizara en Luarca una entrevista al genial cineasta- decorador de cine- Gil Parrondo que había recalado en la villa Blanca y hacia allí dirigí mis pasos, no en vano yo era el corresponsal del grupo en esa zona asturiana del Occidente.
Esa tarde Parrondo estaba alojado en el Hotel Gayoso de la localidad, un día antes de que le entregaran el premio de luarqués ejemplar en un acto que contó con la asistencia de las autoridades locales. La Casa de Cultura de Luarca fue el lugar elegido para la  entrevista, el grupo quería publicar ese mismo día en sus medios una declaraciones del decorador ganador de dos óscar de la academia y otros como los Goyas.
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Así será el lugar desde donde el cineasta fallecido divisará el puerto de Luarca desde el cementerio de la Atalaya compartiendo ultima morada con su vecino el Nobel Severo Ochoa.

Tras la visita al área cultural quedamos citados en el Hotel Gayoso de la localidad. Allí hicimos fotos y realizamos la segunda parte de la entrevista. Gil siempre atento me fue desgranando sus experiencias en el cine donde Hollywood le había reconocido trabajos como "55 días en Pekín" y "Nicolás y Alejandra" con sendos óscar. Siempre atento me dijo ese día que su deseo era el de ser enterado cuando falleciera en el cementerio donde ya reposaban los restos del nobel Severo Ochoa, valdesano como el. Y así será cuando mañana se celebre el funeral por su alma en la Iglesia de Santa Eulalia de la localidad.
Quiso el destino y acaso las prisas que una vez hecha la entrevista en magnetófono esta  no quedara registrada  y al llega a la redacción y ver que esta no se reproducía, traté en vano de localizar al genial artista valdesano. Imposible pero la redacción del grupo no admitía disculpas. "¿Te atreves a recordar lo que te dijo?"
Así lo hice, de cabeza por la premura del trabajo, tratando en vano de recordar lo que me hubiera dicho esa tarde, un día antes de concederle el titulo de hijo ejemplar y una calle en su honor.
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ASI ME RECIBIÓ EN AQUEL SALOON DEL HOTEL GAYOSO LA MAÑANA DESPUES DE LA ENTREVISTA PREVIA A LA ENTREGA DEL PREMIO DE HIJO EJEMPLAR CIUDADANO DE HONOR DE VALDES/LUARCA. SERÍA PUBLICADA EN DIVERSOS MEDIOS DEL GRUPO Z.

Al día siguiente acudí a la cita para expresarle mis excusas debido al problema."Nada lo acabo de leer en La Voz de Asturias", me dijo por saludo en la sala del hotel "todo bien, menos que yo no hable para nada sobre Almodóvar" añadió. Acaso por olvido había traslucido en mi articulo un comentario sobre su relación con el otro genial realizador manchego.
Aún tuvimos tiempo de conversar sobre otros proyectos que tenía en cartera hace ahora 24 años en aquel salón del hotel Gayoso.
Un hombre cabal que supo personar este lapsus del periodista y que siempre guardo afecto para con el. Le estoy agradecido ahora que los luarqueses le darán el postrer adiós en esa villa a la que tanto amó en vida. Hoy todos los amantes del séptimo arte tenemos una cita con Gil Parrondo, un luarqués ejemplar y asturiano que siempre llevó su tierra en el corazón.
A este humilde plumilla le queda la satisfacción de haber realizado una entrevista de la que se habían borrado los datos. Gil siempre estará en nuestro recuerdo, no solo como un  valdesano ejemplar sino un español, que dio días de gloria al cine español por el mundo. Descanse en paz, maestro.




sábado, 26 de noviembre de 2016

...Y EN ESO MURIÓ FIDEL



...Y EN ESO MURIÓ FIDEL.

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Ellos si pudieron tocar el cielo con los dedos. Su mensaje perdurará por los siglos tras su gesta heroica. Fidel no ha muerto sobrevivirá en nuestros corazones e ideas.Allí estará:Donde haya un revolucionario.

  Y "...se acabó la diversión llegó el comandante y mando parar". Así reza aquella canción que surgió de los montes de Sierra Maestra cuando el grupo de "barbudos" se dirigía a La Havana para tomar el poder para el pueblo en aquel año de 1.959.
Yo contaba con apenas 12 años de edad y colocaba los bolillos para jugar al chapolín en el local del Centro Asturiano de La Havana situado en la calle Posada Herrera de Oviedo. 
Allí hallaban refugio decenas de astur cubanos huidos de la Isla caribeña, tras la toma del poder del grupo guerrillero capitaneado por Fidel Castro, quien en unión del activista y médico Ernesto Che Guevara y otros combatiente entraron en la "habanita" que conocíamos por los relatos de otro americano ejemplar, el escritor: Ernest Heminway. 

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Un niñó como estos escolares era yo en la España del posfranquismo cuando aquellos "barbudos" bajaron del monte para revolucionar el mundo conocido.

Muchos de ustedes no habían nacido aún, pero se les esperaba. Ese fu un día histórico que los tiempos jamás olvidarán.Pergeñaba yo los primeros acordes para años después cantar al Che, a Fidel... desde determinados púlpitos de la otra Historia.
Aquella tarde en París un vecino después hablaba con voz de niño y alma de guerrillero de las letras del Che, de Fidel, el genial escritor Julio Cortázar, quien quería irse a Cuba siendo apenas un joven escritor refugiado en la ciudad luz.Cuba era el símbolo de las luchas populares, no solo en Latinoamérica, sino en otros lugares del planeta, un símbolo de lo posible.
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Todos eramos Cuba, Julio por supuesto también, junto al resto de escritores, músicos y periodistas.París...una fiesta.

Cuando aún quedaba por llegar el Viet Nam maldito que dejo huérfanos a los americanos. Cuba fue y será a partir de ese momento un símbolo para todos.
Años después en la incipiente TVE sujeta al poder de Franco pude "colar" una canción dedicada a estos jóvenes barbudos que ya peinaban canas y conmocionaron el mundo. 
Asturias sabe mucho de los inicios de esa revolución y sus consecuencias. Una canción  dedicada al Che cuando la revolución ya triunfaba sonaba en los sótanos clandestinos del postfranquismo:"Aprendimos a quererte desde la histórica altura, sonde el sol de tu bravura le puso cerco a la muerte..." Por supuesto los actuales "podemitas" aún no habían nacido, ni se les esperaba.
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Hoy que yace en su lecho de muerte yace aquel barbudo abogado que se enfrento al sátrapa Fulgencio Batista con la frase "la  historia me absolverá" embarga el recuerdo de algo que probablemente no volverá. 
Solo esta guitarra triste que yace en la otro esquina de la vida en mi casa de pobre da el ultimo aliento a quien fue el germen de otras revoluciones las de estos tiempos que se van, al carajo.
Hoy todos hablaran / escribirán sobre Fidel, cuando acaso los más veteranos derramen una lagrimita para su lugarteniente el Che y Camilo y tantos otros que surgieron del monte como aquel viejo mío que consumió sus días  en un monte parecido cuando otro militar Francisco Franco los arrinconó para la historia.
Este joven que me anida cantó después a estos bravos guerrilleros que dieron sentido a la revolución."Algunos hombres se mueren para volver a nacer y el que tenga alguna duda que se lo pregunte a Fidel, nada más, nada más". 
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"hasta siempre comandante" un himno revolucionario para las generaciones que te sucedan.

Entonaba el gran Atahualpa Yupanqui. Todos queríamos conocer al Che, a Castro pero la esperanza del pueblo comenzó a decaer cuando en aquel pueblo boliviana llamado Santa Cruz, los cuerpos de "milicos" de élite acabaron con la vida del Che Guevara.
Hoy en la muerte del que algunos llaman "último dictador" queda más de una lágrima suspendida en mi faz de escritor, entre mis dedos de guitarrero y cantor.
 Porque hoy todos nos moriremos un poco cuando la revolución- aun viva- se esta gestionando desde los despachos de Washington y La Habana. Buena tarde para recordar a Fidel y acaso leerse uno de sus libros o de los que fueron sus amigos, Heminway y García Marquez quien si pudo jugar un partido de basquet con el hombre que hoy reposa para la historia.


  

viernes, 11 de noviembre de 2016

NI UNO SE IRA



                  NI UNO SE IRÁ.

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Ninguno de estos y otros muchos que apostaban por la continuidad se irán de este país que es el sustento para su arte y el show bussines que lleva aparejado.

De aquellos famosos que anunciaron que se irían si Trump ganaba en las elecciones americanas, nada de nada. Mucho ruido y pocas nueces por tanto para actores y cantantes que se auparon al carro mediático de los Clinton en unas elecciones muy debatidas y en las que el magnate neoyorkino dio una pasada a estos colectivos progres que pretendían seguir en el carro, lo que aquí calificamos de:el machito.
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Parece que predecía el momento. Se fue pero nos deja sus versos y canciones cargados de historias donde Nueva Yok, todo EEUU resplandecen. Se va un colega de guitarra caminos y canción.

No es mal día hoy para recordarlo cuando ha fallecido el genial cantautor Leonard Cohen, quien prefirió asomarse a la Alhambra granaína para entonar los versos del gran García Lorca, un español que en otro tiempo eligió la ciudad de los rascacielos para escribir: "Poeta en Nueva York".
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El utilizó el grito desaforado mientras ella meditaba. Ninguno de los dos daba la talla, pero el pueblo soberano prefirió a quien les abroncaba que a la que quería romper el techo de cristal a golpe de mitin.

Con estos actores y artistas se van también los medios más de allí pero también de acá que dejaban enfriar el champan para el triunfo de Hillary Clinton una estrella errante que venía cayendo cual meteorito en las contra encuestas.
Su tiempo estaba finiquitado, acaso también amortizado, después de una vida sentimental azarosa a causa de los devaneos e intrigas protagonizadas por su marido que tropezó en su carrera con la becaria Lewinski a la que hizo muy popular. Solo su esfuerzo con su esfuerzo no pudo romper ese "techo de cristal" que utilizó como simbología del triunfo de la mujer.
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A veces los americanos premian al perdedor, porque todos tienen la oportunidad de ser famosos al menos cinco minutos de su vida. El way of live.

Los EEUU son muy especiales en esto, un país que comos se ha visto está sembrado de machistas y mass media de quienes miran primero al bolsillo y luego a las ideas.De allí nos viene todo lo bueno y lo malo, a veces en pequeñas dosis y otras a lo bruto. Tal es el caso porque el septuagenario Trump les-nos- dio calabazas con su verbo para nada florido donde no cabe en un verso del poeta de Fuentevaqueros.
Pero los "papistas mediáticos" españoles han sido quienes han perdido por goleada y no se salva ni un medio en este país periférico que desprecia cuando ignora, el país de la rabia y de la idea que parece ir un pelín detrás de la moda política internacional. Trump viene para quedarse por mucho tiempo, si las pistolas no lo impiden, que estos son así por tradición.
Resultado de imagen de fotos de Oliver Stone
El -Oliver Stone- lo tenía claro, lo predijo en el Apocalipsis Now. Conoce bien la idiosincrasia de este país suyo, impredecible por más que los mediáticos de empeñen.

Pero los actores, en fin saltimbanquis han perdido. Solo la voz del genio Oliver Stone surge desde el fondo de la vida para salvar el ridículo y eso que esto no es sospechoso de ser "trampista"- puede que esta sea la primera vez que se escribe bajo esta denominación-.España, sus medios una vez más han hecho el ridículo como en el caso de los emergentes patrios hace un par de años a los que no daban ni un escaño y les levantaron la alfombra y gracias.

El-Pedro Sánchez-  quería llegar despierto y aprovecho el viaje para comprobar que un nuevo tiempo está emergiendo desde el fondo de la vida, el poder del dinero.

Hacia este país fue de observador el defenestrado Pedro Sánchez y como tiene aires de gafe se fue para festejar la derrota. Viene con las manos vacías y ahora ¿quien habará con Trump" Este no parece estar muy dispuesto a mantener contactos con la periferia a menos que lea el telegrama enviado por Mariano Rajoy quien parece descubrirse como un hombre de Estado.
Resultado de imagen de fotos de Marino Rajoy
El tampoco se lo creía pero enseguida se recompuso enviando un telex al recien elegido. Puede que de todo esto saquemos algunas consecuencias."Amanece que no es poco"de un nuevo día en el mundo.

Pierden los que entretienen nuestras vidas por medio del celuloide de  Hollywod y ganan la clase media y trabajadora en un país que ve crecer la hierba de Wisconsin a la Arabia de los hidrocarburos. Ellos son así y parece que después de tanto tiempo no hemos sabido comprenderles. Stone si, que tiene calados a sus compatriotas aunque se dejara ver con Fidel Castro en la "dacha" havanera.
EEUU marca un nuevo estilo que algunos tachan de populista- esto solo Perón lo sabe- y otros de neofascistas cuando antes Hitler ya negociaba el reparto de la vieja Europa con el genocida Stalin. Y...ya nada será igual.

jueves, 27 de octubre de 2016

EL TRAFULCO


                      EL FRAFULCO.

Resultado de imagen de fotos de Felipe Gonzalez"A mi que me registren, que de esas cosas bien sabe Velino, que hable el o que calle para siempre"Tal es Felipe, siempre en el candelabro y siempre tirando balones fuera.

Parece que fue ayer cuando coincidía con Felipe González-modestamente- en proponer un gobierno a la "alemana" para este país al que guarde Dios. Por fin parece consolidarse ese propósito desde que ayer estos nuevos leones sin melena han decidido- con sonadas reservas- abstenerse en la votación final para que el ínclito gallego- siempre un de allí- gobierne este país que tal parece: ingobernable.
Un "trafulco" más de quienes prefieren entrar al ámbito del poder por la "gatera" que conduce al salón general que nos preside.Ya ni se hablan- más bien se dan la espalda- los Hernando versus Pedro Sánchez cuando ayer repiquetearon por sobre la espalda como en un poema de Cesar Vallejo. 
Resultado de imagen de fotos de Hernando y Javier Fernández
"tu tranquilo chaval que yo te aplaudo y avalo en lo que sea, pero que no se me desmarque ni Dios"

Ocurrió ayer y ocurrirá mañana en es trasunto donde han introducido la variante legal que aporta mi amigo Javier; hijos de la misma sangre montuna de nuestros próceres que pelearon con el gatillo fácil por los montes astures.
En esas andamos cuando los del llar tchariego, trocan los salones de enlaces matrimoniales por una oficina donde cobrar impuestos.De esta guisa publican una vez más esa foto"maldita" del no menos ínclito Roberto Sánchez "Rivi"y su equipo compartido, colocando la basta por sobre los hombros de la "delicada"Taboada. Y es que como pasa en el PSOE todo se perdona menos la "pasta"y faltarle a la madre.
Resultado de imagen de fotos de Rivi Taboada y Wenceslao
Cuidao con esas manos que luego van al "pote"Que unidinos se les ve a los tripartitos.

Y un "trafulco" más en esa lengua de "amestao" bablero que pregona el pregonero, a más saber el "gran Jerónimo Granda" para deleite de viejos paraos y guajes con ganas de folixa. Eso cuando anuncian una nueva reunión de ese otro foro olvidado de Toledo, para que los "jubiletas" como es mi caso, podamos seguir comprando el pan en el colmado de la esquina como hacía Paco Umbral en aquel territorio "comanche"de los Franco.
Los tiempos casi no cambian desde aquellos años en los que Helga Soto y yo mismo traíamos los "jurdós" desde la patria teutona para pagar las pilas de los megáfonos y los gastos de representación política.
 Resultado de imagen de fotos de JOse Angel  Villa
En aquellos años que fueron anteayer, Jose Angel "muñía" a su valido Javier Fernández, hoy es apenas un vejete que espera a mejor vida su final en un ático de la ciudad.

Cuando aquello sucedía el "fotografiado a distancia" Josiangel Villa se encontraba escanciando sidra en la Catalonia Aun recuerdo aquella tarde cuando la Guardia Civil nos perseguía a cierta distancia y el que aún era Isidoro decía:"tanquilos compañeros, tranquilos" y es que Felipe ya contaba con un poder soterrado a la espera tan solo de que se desmembrara aquella suerte de UCD.
Trafulcos en esta mañana del temprano otoñal cuando, por caprichos del destino, un árbol casi único dibuja en su copa la cruz de Cristo. No hay más que cruzar el Campillin. 
Me escribe en secreto ese penúltimo escribidor cristiano situado a la vera del arzobispo el Vicario General de mi ciudad de apellido Sangrador, dándome ánimos ahora que me niegan el pan y la sal de los teatros del poder lúdico. "Si no encuentras acomodo para tus canciones en la catedral siempre hay un sitio" añade.
Resultado de imagen de fotos de Sangrador vicario general de Oviedo
El Vicario General recuperado para los medios parece que sigue mi verso florido. De no encontrar acomodo para mis canciones; siempre nos quedará la Catedral de la ciudad.

Trafulcos para los solteros y para los casados que puede y deben buscar acomodo en otro espacio vital porque allí se van a cobrar el impuesto ciudadano. Y me brota del ánimo de escribidor las palabras pronunciadas por Cristo: "A Dios lo que es de Dios y al César-que más quisiera Wenceslao- los que es del Cesar".
Lo dicho trafulcos y más trafulcos cuando los "hermanos de sangre" entiéndase los comunistas, no parecen esta dispuestos a seguir pagando con su voto unos presupuestos que tal parecen "málditos".
Trafulcos en suma cuando llegan noticias pobres de contenido desde la capital del reino,donde el "gran Rajoy"esta y se le espera para dar respuesta lo que el país ansia:"Esto es mío y seguiré administrándolo, solo os ofrezco dialogo" Faltaría más después de lo que algunos califican de"traición" consumada tras las esferas de las puertas giratorias donde ahora ofician los "blaquiños""rubas" y demás germen.
Resultado de imagen de fotos del Comite federal del PSOE
Unidos por un fondo común: "os puede caer el pelo a los que votéis NO a Rajoy, el nos traerá la prosperidad perdida"

El PSOE se muere de si mismo como tal se interpreta y no como cuando el"el vigía de Occidente" -más propio Willy Brand- mandaba en valija cuasi diplomática marcos, que no marcados, para iniciar la reconquista de la izquierda en la que aun residía este partido centenario.
En la red, los que allí escriben, se leen así mismo en relato selfie sin preocuparse de quienes nos quemamos las cejas para relatar lo que acontece. Todo son mensajes subliminales y las redes se parecen cada día más como una gota a otra. Entramos por la gatera y puede que por ella hallamos de salir, porque -parece mentira- pero es cierto la derecha es más sutil, sabe esperar porque de allí caerá la fruta como un día dijo su preceptor el general Franco sobre Gibraltar:" es una pera madura que pronto caera en nuestras manos".

El viejo león del Congreso no parece acabar de creérselo, después de ver pasar tanto tiempo sin que el pueblo del que emana el poder se haga cargo de su destino.

Para que nada cambie se convoca de nuevo al "pacto de Toledo" como para hacernos más pobres de manera institucional. La veteranía ya no es un grado sino un desmadre donde - a falta de obras- los jubilados entretienen el tiempo con los telediarios. En ese fango político de la cercanía de aquellos del !15-M que ya pregonan ser la oposición,un verbo que se disputan con los capitidisminuídos socialistas esas gentes que también esperan"otro milagro de la primavera".
Resultado de imagen de fotos ayer de Pedro Sanchez saludando a Hernando
"Tu también hijo que ni un selfie me procuras"dice Pedro. A lo que el nuevo cheriff contesta: "es que no te había visto, con tanto tumultuo"

Y que no venga ahora Pedro Sánchez ni "Rita la portera" con monsergas que este no pasa de ser un jefe de planta del Corte Ingles y gracias.Ayer personificó de nuevo al perdedor que no sabe perder. Y esa espalda del tal Hernando es la muestra de que en este partido se ha perdido el norte y el sur donde manda la "paisanona" esa mujer con rostro de aceituna macilenta que no soporta un verso del poeta de Orihuela"...aceituneros altivos" para proseguir"decidme en el alma quien de quien son esos olivos.
Trafulcos entre bodas dispersas como para el "amontonamiento" que en el montón desposaron mis padres y les salió un hijo tan protestón.

Ya no resuena mi guitarra en los mesones,acaso porque está de luto riguroso, porque algo muy propio, de nuestras entrañas se ha ido ya para no volver.

Hoy- después de años- no tañe la guitarra mesonera que me habita, esa guitarra que como el PSOE suena "según quien llega y tañe sus empolvadas cuerda".En este mesón que es la vida que nos ocupa donde por los jaretones aparecen siempre los "hernandos" que el destino nos envía, como esos "heraldos negros" que dijera el poeta peruano Cesar Vallejo. Esos versos con los que yo cerraba los telediarios de Panorama Regional de TVE con María Teresa la de Candas que en esta jornada esta de "cumple".
Pasan los años pero la vida sigue su curso inexorable con más y más ensayos por "la gatera" de la vida para seguir disfrutando de los placeres que nos da y nos exige. ¿Donde estarán inquiero esos años perdidos,esa foto cutre de este humilde guitarrero perdido por unas ideas? Seguro que se los habrán llevado esos "hernandos"que van y vienen en una vaivén de trafulcos.