lunes, 30 de marzo de 2015

EL GALIMATÍAS DE OVIEDO¿QUE PASA EN LA POLIS?



"EL GALIMATÍAS DE OVIEDO, O ¿QUE PASA EN LA POLIS.

 A falta de conocer las listas de candidatos de los partidos concurrentes, la ciudadanía está inquieta por la incertidumbre de estos comicios en los que la ciudadanía carbayona se juega mucho en el envite.

Faltan menos de dos meses para que los ovetenses y asturianos todos, acudan a las urnas para elegir a sus representantes-concejales y diputados- para representarles en la próxima legislatura. Esta vez la incertidumbre por el resultado no tiene precedentes cuando -más o menos- ya se conocía al ganador o ganadores. En la capital, Oviedo todo son especulaciones desde que entrara en juego Somos/Podemos y Ciudadanos: los emergentes, partidos que al decir de la ciudadanía se están desinflado en el interés de los votantes, en una ciudad en la que retornan remozados los antiguos comunistas en otras listas como es el caso.

Falto,pero no. Allí estuve, solo es una apreciación fotográfica del  brindis de ayer entre el alcalde Caunedo y Monseñór Sanz al que nos sumamos otros muchos.
 al que nos sumanos otros muchosAyer entretuve la mañana junto a lo que queda de los ediles locales y el alcalde y por supuesto en esta apertura de la Pascua Cristiana con el arzobispo Monseñor Sanz. Solícito e interesado por conocer a fondo lo que escribo y de que. Su segundo en Palacio ya me sigue y le gustó el titular para hoy:"Espergesia". Entresacado de un poema del católico y comunista poeta y cholo peruano: Cesar Vallejo, del que yo ya había puesto música a una de mis canciones; "Piedra negra sobre piedra blanca" incluidas en el disco "Ni rejas ni fronteras". Ese tema que tanto me publicita en la Junta General, el periodista José Ramón Patterson destinado desde antes de ayer para ser el corresponsal de TVE en Buselas-


El "giro movil" anda algo averiado, pero el alcalde sigue enviando los mensajes por otros medios.
No se me solivianten pero creo que de seguir así las cosas y falta de listas, el alcalde se les ha adelantado y tiene otra en marcha en la maquinaria que se ve trabajando en muchos barrios de la ciudad y el centro. Ayer le vi algo fatigado de tanto trajín, pero tiene tras de si a un grupo de entusiastas entre los que destaca su concejal de economía Gerardo Antuña. Un rapaz nada sectario que -seguro- va a repetir al lado de Agustín Iglesias Caunedo, quien como la furgoneta tuneada anda por le taller, va a pie por la ciudad y de procesión.


De lo que pudo haber sido y no se si será.Patricia Isla es la sonrisa amable de Foro, quien concita el consenso entre el resto de los ediles municipales.
Tuve tiempo para comentar con estas autoridades- o lo que queda de ellas- sobre lo que acontece y en especial con  Patricia Isla, la edil de Foro, al parecer separada inexplicablemente de la cabeza de lista, aunque todo puede ser posible..."eso en Granada Velino". Pues esta chica de buen porte modales, universitaria no parece ser la elegida y gana puntos en la lista del notario Tony Caicoya, Cristina Pumarino, rapaza voluntariosa donde las haya a la que tiene tomada la medida la "bestia negra" del grupo que confecciona las listas, el inefable Juan Vega.
Y digo:"Yo soy de los del montón, no soy flor de invernadero, igual que el trébol campero, crezco sin hacer barullo..." y lo que sigue. Por tanto ayer fui frugal en el refrigerio que abre para los ovetenses la Pascua local, en la que aquel joven revolucionario-sin duda- entra en la "maldita por la historia" Jerusalem para ser sacrificado cual cordero pascual. De ahí le viene el nombre. 

Esta palma simboliza algo más que el mero encuentro entre las dos autoridades. Caunedo y Sanz.

LO mataron los mismos mercaderes y políticos que ahora andan por el IVES 35 y el FMI. Y eligieron para el sacrifico entre dos personas-como ahora- al ladrón Barrabás, dando de esta forma un curso,un giro distinto, a la historia del que vino a hablar en nombre del Padre.
Pero no nos desviemos de la intención del artículo. Hablábamos de la elecciones,los candidatos y grupos concurrentes en mi ciudad de Oviedo. Y si el PP sigue el curso de la historia ya conocida, la de siempre, el PSOE está metido en la cueva socrática sin soltar prenda. Esta mañana luminosa de lunes que algunos denominan"lunones" me encuentro en la calle camino de su destino a Wenceslao- a partir de ahora le nombraré Wences que se que le gusta-"Están tirando la casa por la ventana-los del PP- obra y más obra para convencer a los vecinos y nosotros seguiremos denunciando estas cosas porque afectan a todo los contribuyentes que son quienes las pagan con sus impuestos" De momento los de la Casa del Pueblo de la calle Jovellanos, piden billete gratis pa que viajen  los guajes por la ciudad. Ayer les daba una idea más revolucionaria: Gratis:"para todos"Pero acaso eso sea mucho. 


Ya hay foto: esto es lo que hay de Somos/ Podemos para aspirar a todo en Oviedo. La abogada Ana Taboada y los suyos puede que consigan sus propósitos de una ciudad más participativa

Y que no se me especule que no voy en lista alguna- de momento- cuando algunos me citan en Podemos. Ni la abogada Ana Taboada me lo pidió, ni puta falta que hace. Ahí en su puesto en realidad estaba mejor situado su marido Celso Miranda, con el que comparto buenos amigos.El actual alcalde, casi en funciones, dice que esos están en  "un contubernio conocido" y les cita a ambos dos como protagonistas principales de esta película aun en fase de rodaje y posterior montaje.
De Ciudadanos¿ustedes saben algo? porque lo que es los periodistas "no coment" más que esos trípticos que reparten por el Fontan, poco a o nada sabemos. Pero estarán y puede que consigan buenos resultados. Los del PP les echan el ojo por el rabillo porque otro pacto no les queda. "Velino parece mentira para ti, siempre estará ahí Rivi y los suyos para apuntalar la casa mater" me dice "el marmoleru". E inquiero:quienes son ellos ¿los de IU?  El chico de andares salerosos se va eso dice y Orviz y más aún Llamazares que se las ven y desean por encontrar peonada para culminar en esta obra que apenas construye la cimentada. Rivio por tanto tiene "carta blanca" para obrar a su manera.


El candidato Caicoya y Cristina Cotto de Foro, pisando el Fontán, para dejar oír su voz al menestral que allí oficia.
Y en Foro ya ven, a la greña porque su gurú- o  lo que queda de el- les enfrenta para controlar el poder. El notario, como es su trabajo toma buena nota y madruga. La otra mañana le vi al lado de la Balesquida cuando salía de un portal próximo acompañada de otra señora que no era la suya: Cristina Cechini. "Aún no tuve tiempo de leer tu articulo sobre mi: "Uno de los nuestros" pero se lo pediré a Ismael Rey".
Si es así mejor lo dejas para otro día que o está de "Cháchara" o "A la sombra del catedral" le dije esta mañana de pertinaz lluvia, fina, de orbayu. Caicoya tiene tirón pero digámoslo claro: ¿que queda de ese  Oviedín del alma? más allá de lo que porfía y pergeña una mañana tras otra mi colega Luis José Ávila. Pero: si ya tienes calle compañeru. Pero la gente quiere más y para frenar esas megalomanías esta otro colega Rodolfo Sánchez que fue uno de mis jefes- que no de los míos- en la extinta Voz de Asturias. Allí donde el "increíble Tini" metió mano y pasó este medio no solo a mejor vida sino a manos del productor  de cine/televisión y linea blanca de electrodomésticos el señor Velasco. Y toma más RTPA.

El que las malas lenguas llaman el "ayudau" Antonio Virgili de la RTPA, pide amistad a través de la red.Antes recitaremos un poema del 27.
Por cierto me pide amistad en esta red el director Antonio Virgili. Se lo concedo porque soy un chico fácil. Para la cama: no, más me dejo querer por todos . Le reconocí hace un año y medio en aquel sarao poéticos"la noche blanca" en el que también participo mi ex gerente Joaquín de las Buelgas, quien anda de un poeta subido en una troupe que lleva el mensaje en verso por los rincones más apartados de nuestra geografía regional. Con el van entro otros el cantautor Rafa Lorenzo, que hizo sus pinitos en los medios desde Tineo y luego compartimos una tourné para llevar la voz y el acento del  vate "maldito"de Porceyo: Alfonso camín.
Pero lo que se trae ahora es hablar, escribir sobre las elecciones y en Oviedo hay marea baja. Se lo aseguro.Emergentes y residentes de barruntan sobre cual es el mejor modelo para nuestras vidas.El actual alcalde ya tiene prácticamente prefijada su candidatura en la que habrá de todo un poco"Si quieres entrar en la lista puedes, que nosotros queremos tener sinergias con todos los colectivos y personas" me dice el rumboso. Me lo pensare autoridad, si antes no se pierde gas de ese de la fabrica que quiere ser un escenario para que todos los de mi especie expongan allí sus canciones sus cuadros y puede que algoo más. Eso con la anuencia de Podemos que andan mosqueados  desde que les derribaran el santuario de La Madreña, donde Rivi se hizo escrache por un día y así se hizo detener por la autoridad.

Parece que este año no se verá  mucha "manola" en los oficios religiosos de calle.Austeridad que eso es lo que demanda de nosotros Rajoy para complacer a la Europa de Fraü Merkel
Empezamos ya una Semana Santa cuajada de procesiones. Por tanto menos boato y más bacalao al pil pil desmigado en los fogones. "Lo de las terrazas tendrá solución Velino que nosotros, tu ya lo sabes, queremos lo mejor para Oviedo" dice el alcalde,un chaval que, aunque no lo parezca, es  frugal en las comidas,pero que tiene tendencia a la obesidad connatural. Detrás siempre Rodolfo que a buen seguro seguirá de chambelán mayor del regidor: pase lo que pase.
Pues nada: a la espera de lo que digan en sus mitines- los marcaré a fondo- los nuevos en la plaza, es decir los emergentes que se hacen rogar- no debería ser así- para dar a conocer sus candidatos. Ayer eche de menos en el ágape la incomparecencia de los concejales- aún-Benjamín Cabañas y Jaime Reinares, en el escenario de Trascorrales en este primer vino que como ven en las fotos comparten el alcalde y monseñor- descalzo. Sanz. Semana por tanto de recogimiento y maitines que será aprovechada- sin duda - por los candidatos para dejarse caer por las cocinas de los pobres para tomar un café de "pucho"  con pingaratas por lo que habrá que controlar la presión arterial.


Me mudo de piso, pero sigo aquí al pie del Campillin en este Velino al dia que ya cuenta con dos años de existencia. El de siempre.
Estos días estoy de mudanza de casa y cual dicho popular, deberé cuidarme para que no se cumpla aquel adagio conocido: "pájaro que cambia de jaula muere"Más seguiré aquí de reten, dando la lata,  por si algo hubiera de menester. Ustedes ya lo saben: vigilen con ojo de buen cubero lo que va en el tríptico de los partidos,  para que no nos den gato por liebre. Por cierto ayer nos lo ofrecieron en ese ágape pascual del que pude departir con algunos sacerdotes y seglares, buen yantar. Nadie como los curas para el banquete. Buena gente y lectores en un tiempo en el que se agradece. Salud y recato par estos días.

domingo, 29 de marzo de 2015

ESPERGIA DE LA DESESPERANZA

"ESPERGESIA DE LA DESESPERANZA


Hoy que se conmemora en todo el orbe cristiano la festividad del Día de Ramos, de aquella jornada cuando Jesús entrara en Jerusalem a lomos de un borrico, entre un enjambre de guirnaldas  palmas y laureles presto para el sacrificio, bueno es recordar este otro tiempo de desesperanza que nos habita.

Todos los cristianos celebraran hoy la entrada en Jerusalem del "hijo de Dios" luego sería pasto del sacrificio de los hombres. Conviene reflexionar sobre el hecho en este tiempo de desesperanza.
Los neo predicadores no usan la Biblia ni siquiera en verso, sino el plasma mediático, la red desde donde enviar mensajes subliminales para lavarnos el cerebro, el subconsciente, o si así lo prefieren “comernos el coco” que es una expresión a la que están acostumbrados en los ¿debates? De la “caja tonta” o la red de redes que usamos los humanos de a pie. Allí reside su mensaje encriptado.
Ellos también son "hijos de Dios" pero reclaman su espacio en los poderes del Estado y una calle y un bocata compartido.
Vociferan gritan, hacen aspavientos, como para hacerse oír por encima de la conversación de los mass media. Repelen, en suma, cuando se dignan usar de la democracia que les sobrevino del un tiempo donde la lucha- de clases- era un cuerpo a cuerpo vestido de colores grises y azules. Estos métodos usan como el papel kleanex para cuando no les conviene tirarlo a la “papelera” que es un recurso conocido para quienes practicamos el neo periodismo en red. Son geniales y se mueven como peces en el agua con desparpajo que les identifica, cuando el debate se torna bronco, a veces inútil.
La mayoría son gente conocida también por los listillos del barrio los aue antes dedican su esfuerzo en el rock duro “heavi metal” los que escupen en las aceras mientras dan los últimos toques a una birra de diseño esas que se alambican en los entre sótanos de los chalets de lux propiedad de los niños pijos de la ciudad. Listillos en paro en suma que quieren ingresar en la cofradía de la teta madre- El Estado- para mercar lo que se les ofrece: una vida fácil y grácil, la que la sociedad política, del consumo, les ofrece y les niega la sociedad civil convertida en empresa de parados y ERES.
El y su profeta, protagonistas de este tiempo de desesperanza que nos habita.
Cuando la ocasión lo requiere, enmascaran su conducta indumentaria y adoptan formar de neo clochard, cuando Paris ya no es lo que era: el santuario de los “rojos” españoles que iban a la ciudad luz -a más de conspirar- para ver películas porno y y hacer de pan ear cuidando hijos de trabajadores lumpen de la periferí. Estos hijos del limo y de la gloria revenida no entienden más mensaje que no sea poner a caldo a la “casta” que es expresión manida procedente del shitar y el cáñamo mientras cultivan la “maría” cuyo consumo esta un paso de legalizarse, en los bajo cubierta de papa.
Hijos de la calidad de vida, pero también de un papá rico que quiere disimular su fortuna después de darles para una carrera superior a la que no hayan otra salida que asesorar a déspotas caribeños y mercaderes rusos o iraníes según convenga al caso. Nos venden una sociedad a plazos que es el “fiado” de los pobres donde empeñan su palabra y su pensión los menos favorecidos, ante un mostrador de ultramarinos o acuden a las sacristías en busca de ayuda y alimentos para mantener esas bocas voraces de los de casa.
Aquí en el gran parket de Wal Street, reside el neo poder, donde se remueven nuestros anhelos y esperanzas para un tiempo mejor.

Nos venden una sociedad mediatizada por el IVES 35, una letra de cambio sin avales por donde discurre como en un tobogán la cultura económica del Bundesbank, la orgía económica iniciada por aquel otro “vigía de Occidente” siempre creíble, impuesto por los americanos para Europa desde aquella ciudad de de la que dijo sentirse hijo natural el presidente Jhon F. Kennedy.
Como para disimular, un día cogieron el hatillo, la manta paduana y el perrillo faldero del vecino eligiendo otros senderos de gloria por dond hacer circular su mensaje para golpear las conciencias de esas puertas imposibles –giratorias- en versión escrache -término de voz lunfarda- en las puertas del opulento financiero. Se colaron por la gatera desde la red, territorio comanche donde habitan en tiendas “typis”y no lo van a dejar fácil porque de ahí partió todo lo que son y serán.
Ellos, los escracher,  remueven las conciencias de un pueblo adormecido,adocenado por el poder. Ya nada es igual desde que irrumpieron en las calles y portales que hicieron suyos.
Ahora, desde que ayer mismo les dieran cancha dentro del poder sublime/criminal económico financiero, siempre voraz lo que de nuevo traen los talones sin fondos beneficiarios corruptores, usan el plasma como si cualquier cosa, como hace el presidente Rajoy, porque el capital desaforado no entiende de fronteras ni siglas, procede, sepámoslo en primera persona, de la madre del cordero traducida en el Fondo Monetario Internacional y se trasvasa por medio de los fondos buitres donde anidan los ejecutivos de Wal Street. Ellos no son más que una pieza necesaria en el engranaje de ese “pus” enquistado en el pabellón auditivo de los que mandan: Vamos, una mosca cojonera para el System Process.
El poeta catalán de postguerra, Salvador Espriu, lo describía a su manera, cuando decía con acento metafórico del revés que aquellos gordos opulentos cargados de anillos caros, como de gitano rico, de oro, iban alojados en el asiento trasero de una limusina, cual: grano de pus. Ellos al revés, solo aspiran a subirse un día al buick y las tarjetas opacas que luego ya vendrá la fortuna, porque en el fondo, todos- los españoles- somos “hijos de un dios mayor” mayestático que gobernó nuestras vidas, por la gracia divina. Allí donde habitaban el hambre y la miseria y los salarios, no daban para cubrir las necesidades básicas. Ello hizo que nuestros padres y abuelos, en su mayoría, no pasaran de regentar una tienda de ultramarinos.

Vino el y mandó parar. Pero también criticó a esos otros "revolucionarios de café" que esconden sus vergüenzas tras un vaso de whiski entre las manos.
Pero estos hijos con limo o sin el hubieron de espabilarse porque urge y urgía darse prisa que “el hambre da mas cornás” y el tempo pasa raudo. Por tanto bucean entre lo que queda de la historia, la cultura de las puertas giratorias que les dejamos entreabierta y no había manera de colarse. Una vez allí introducidos de ese tropel ya no saldrán jamás. Proceden de la cultura urbana de los “cojos mantecas” pero ya no golpean los semáforos tentados por el poder para poner el contrapunto necesario a sus políticas neoliberales. “Revolucionarios de café” como les definiera el líder necesario: Ernesto Che Guevara.
Tienen sus héroes y heroínas, que no son ya Juana de Arco ni el propio Che, sino gentes normales, como las que nos cruzamos a diario en el semáforo, expertos en marketing social. Sublimizados por el poder que siempre se une como en los medios de comunicación y los recitales multitudinarios, de rockers, los nuevos sacerdotes y sacerdotisas de este tiempo compartido al que nos obligan los nuevos tiempos.
Nosotros sino victimas de eso que llaman la tercera edad y que paternalmente nos sitúan los nuevos gurús, los que nos saludan en plan mori turi desde el otro lado de las bancadas que se les ofrecen. Un tiempo, una era, ha terminado saludemos a este nuevo tiempo que ya está dentro de nuestras vidas y casas. Quiéranlo o no.
Adoptan ellos esas respuestas pactadas de antemano con ironía no exenta de cierta “mala leche” cuando los voceros que también sufren los azotes del paro y la marginación les dan una oportunidad los señorones de las grandes cadenas porque es tiempo de “escrache” televisivo y hay que dar mal o bien en pantalla plasma.

 
Parece que duele un poco irse a servir bebidas en el Bâton Rouge y cuidar niños en la periferí
Descubrieron lo duro que es irse de su casa, que es su país, a trabajar de camarero, Sena arriba, Sena abajo en un batto rouse donde sirven a los turistas ricos daiquiris y vermut una mañana y otra. Prefieren por tanto, arañar lo que queda en el fondo del vaso autóctono. Y ¿donde picar? Pues en lo que queda libre que representa a cientos de miles de nuevos puestos de trabajo, lo que subyace en los posos políticos, el mejor empleo posible.
Ya no acudirán por tanto a las colas de las Oficinas de Empleo que hay que madrugar mucho y además están mal vistas sino que se organizan en comunas para sortear al pueblo llano o lo que queda de el.
Aquellos poetas "vivos" entre los que se encontraba Raúl González Tuñón.
Inocentes como animales y canallas como cristianos…” escribía el poeta astur porteño que muchos de los nuestros desconocen: Raúl González Tuñón que fue precursor del tango de la “nueva guardia” en los desvanes de París y los mercados de Buenos Aires. Eso no son mas estos “monaguillos” aventajados presbicio y aire desconfiados que se han erigido sin límites ni comités, en salvadores de nuestro destino, mensajeros de nuestras vidas.
Mientras esto escribo observo con atención -ahora se dice sigo- en la tele el mensaje ¿subliminal? de uno de estos mensajeros, un chaval con cara de empollón que larga y larga en uno de estos medios-son todos parecido-a voz en grito, como para hacerse oír entre el tumulto del bar y dejar su mensaje y el de sus colegas- se dice así- de partido sin siglas, solo con decir que Yes we can que dejo escrito en el aire el penúltimo invento yanke.

Los nuevos mensajeros ya no entran en la ciudad, las casas, a lomos de un borrico, en este tiempo del plasma que nos puede. Ahora utilizan otros medios más sofisticados. Esperemos que no sean corderos propicios para el sacrificio.
¿Que donde habita este mensaje? No es sencillo, más lo voy resumir: en una conversación de barra de bar de barrio, donde por poco dinero se puede pedir un bocata de jamón y una cerveza-ellos lo llaman birra- neo toponímico de origen sajón tras el que se esconde la movida de medianoche de a diez euros el tanto por ciento. Para pasar el resto de la noche filosofeando
Más ellos poseen “fieramente” la vida, la salud de la que disfrutan, lunita prendida de un tiempo de escasez donde apagar ¿ilotas u idotas? la sed de venganza soterrada por una vida que nunca fue y que no están dispuestos a repetir el mismo rol de sus padres y abuelos. Salúdenles que se les comerá el establissment que “ellos” los que mandan ya conocieron a otros que no utilizaban la calle por excusa sino los palacios para cambiar el traje de pana por el look “armani” y al final la puerta giratoria sigue y seguirá rodando como una noria infinita. Somos- unos y otros-tan parecidos. Por tanto ¿a que asustarse’    

sábado, 28 de marzo de 2015

LA MUNCIPALIDAD DE OVIEDO QUIERE: UNA CIUDAD EN SELFIE



"Oviedo quiere : una ciudad en selfie"

Un proyecto "low cost", cubrir parte del tráfico y un bulevar, las opciones para la "Y"
Esta es la nueva ciudad de diseño que se proyecta desde la instancias municipales.


El alcalde y su jefe de prensa pasean cerca de las últimas terrazas de la ciudad que sustituirá del mobiliario urbano las populares terrazas por boulevares de diseño y sendas peatonales.


La ciudad sustituye la cultura de las terrazas y apuesta por otras vías donde predominen las grandes alamedas y sendas peatonales, por donde circule el hombre y su futuro.


Como en Fuenteovejuna: todos a una con el brazo en alto para aprobar una ciudad acorde con los tiempos que corren. Lo que esta por ver es si se llevarán a cabo los proyectos sin la ciudadanía.
La corporación carbayona- o lo que queda de ella- programan una ciudad de grandes alamedas -llamada “Y”- para el paso y paseo de los ciudadanos algo que la oposición-o lo que queda de ella- califica como: “un nuevo caso del timo de la estampita” en una modelo de ciudad pensada para quienes deseen pasear por ella vean hacia donde deberá “caminar el hombre y su futuro”.
Como declamó en pleno asedio, fusil en mano, defendiendo la democracia popular desde la Casa de la Moneda chilena el ex Presidente Salvador Allende. Desde el balcón de la vergüenza que defendía, hasta sus ultima consecuencias-con su propia vida- de los bombardeos pinochetistas asesorado por la CIA en Santiago de Chile.
Por su parte en Oviedo la corporación-o lo que queda de ella- trata de recuperar para los vecinos de la polis megalómana, como para la ciudadanía, esos espacios muertos como en el baloncesto, para darles contenido en una ciudad que ya no duerme la siesta de media tarde, mientras pasea orgulloso el fantasma en selfie de La Regenta. Una novela crítica con los modismos de una época dormida pero bien aprovechada por la autoridad gobernante.
Unos se vienen y otros se van, más los socialistas dejan dicho que no quieren más una ciudad así.
Parece que quieren dárnosla de nuevo con ese megalomaníaco proyecto, más esta vez, los ciudadanos no nos dejaremos engañar” dicen algunos de los que asumen su candidatura al ayuntamiento de la ciudad. Una trouppé cuyo objetivo primero es descabalgar a la sempiterna derecha de los órganos de representación pública-o lo que queda de ella- Ahí se encontraran los emergentes- Somos/Podemos, Ciudadanos y los más experimentados de Foro con el notario Caicoya al frente del pelotón casquista - el Oviedín del ama- de nuestras vidas.
Se muestran contumaces frente al propósito del alcalde in pectore de crear una ciudad modelo. El mismo alcalde que sin ser elegido por la ciudadanía ocupó el sillón/trono cuando fue señalado por el otro “gran timonel” sin presentarse-algo insólito- a unas elecciones, sino fruto de unas decisiones adoptadas por el anterior alcalde que en la sombra, diseña la ciudad que quiso y no fue.
Quieren que siga el modelo de la operación de los Palacios-esta duerme el sueño de los injustos- que preveía un gran aparcamiento bajo el parque de San Francisco: humo” dicen los que se van de manera forzosa por los “aparatos”. Mientras, el PSOE de Wences, sigue con su política de gentes en la sombra, donde estarán ilustres desconocidos de la vida social y política y civil de la polis.
Un proyecto "low cost", cubrir parte del tráfico y un bulevar, las opciones para la "Y"
Esto sobre el, papel queda muy bonito. Más ¿quien asumirá los gastos de este macroyecto en "Y" para  la nueva ciudad de boulevares y sendas peatonales?
Nada nuevo por tanto, más allá de un brindis al sol en este macroproyecto que pergeña la autoridad local. Ese modelo de ciudad “low cost” que pretende la primera autoridad- a bombo y platillo- en los medios “afines” esos de, a tanto el metro, que presentan proyectos en papel de lo que la primera autoridad quiere y obliga para la ciudad.
Mientras el “terrible picachón”-así lo llaman los vecinos afectados por el ruido sigue despertando de madrugada a los vecinos del barrio de Santo Domingo y aledaños para terminar a tiempo electoral, ese paseo sin tantos paseantes, para llegar hasta Fuso la Reina en tiempo y forma dominguera.
La conocida por “Y” local con la que en su diseño no parecen estar en sintonía los urbanistas expertos y el equipo de gobierno municipal -o lo de que el queda- “Conocemos quien se esconde tras estas gentes” dice el alcalde en alusión directa contra Somos/Podemos.
Los turistas siguen prefiriendo las fotos en selfie con Ana Ozores, la popular Regenta que diseñara Clarin para una ciudad que vivía en permanente siesta.
Una ciudad en selfie, ya saben: autofoto, que al parecer no gusta a todos por igual como dice la autoridad. El alcalde sigue subido a su particular “caunedo giro” la “fragoneta” que diría el gitano fino y dice que todo quedara muy mono, como si de un cromo, que no una estampita se tratara. No se lo van aponer muy fácil los virtuales opositores que ya hacen campaña por plazas y calles de la ciudad anunciado la buena nueva. Acaso el más madrugador el tal Tony Caicoya, que es el representante natural de ese otro Oviedo de siempre, el famoso” Oviedin del alma” que jama dejó de habitarnos.
En medio de este batiburrilo político “los que se van” es decir los del PSOE regional gobernante, dicen por boca de su representante de la Cultura y la Educación que “astures les deben mucho a los actores” No será porque estos no le den “leña” – a ella y al Ministro Wert- en los medios y los escenarios por auellos del IBI, las aulas catolizadas. Sin llegar a la cualidad de actor le propuse a su titular Ana González “la señora de las canas” un proyecto para llamar la atención por medio de una grabación sonora, de lo que acontece en el sector minero que siempre fue la principal locomotora que tira de nuestro PIB regional.
Esa mirada refleja, aparte de una natural miopía, una gran decepción para con los cómicos y músicos de la legua. Puede que aún le quede tiempo de corregir
Se trata de colaborar para la publicación, en serio, de un cd musical con textos propios en los que se refleja la problemática del sector y de paso llamar la atención de quines son los responsables de un gremio el de los mineros y los fondos provenientes del Estado que, sin que se diga explícitamente, parece quieren seguir en silencio,co,mo lo sucedido con el informe de la Comisión del caso Villa, es decir que durrma el sueño de los injustos en un oscuro cajón . Pero no ha y “tuteme el río” y Perico sigue dándole vueltas al torno.
El "fhurer" diseñaba otra ciudad capital del mundo nazi, ayudado por su colaborador Alber Speer. Al final todo ese proyecto se derrumbó cual castillo de naipes. 
En fin que no hay nada que hacer y retrocedemos a la época previctoriana de los grandes y majestuosos boulevares y alamedas que nos dejaron en su cultura romanos y griegos y desembocaron en el Tercer Reich cuando las megalomanías del loco teutón, se diseñaban en el estudio del nazi Albert Speer, la polis del futuro. Creo que estos urbanistas de Oviedo no han tenido tiempo en diseñar una ciudad como la que quería para ese Reich el gran diseñador alemán.
Pero un día tras otro lo intentan, como para convencer a sus vecinos y administrados que otra ciudad es posible, donde emerge la de se otro Oviedo cada vez más en el umbral de la pobreza soterrada, oculta bajo un Campillin que por faltar ya carece hasta de sus peculiares “coimas” esas hembras y machos que nos sorprenden en una esquina borgiana a los viandantes de la alter noche carbayona. Oviedo mientras sueña con una ciudad compartida en X, Y griega y Z.

Camapaña de Oviedo Decide
El alcalde muestra su rostro más popular por la ciudad a bordo de una furgoneta de estilo retro.

Y tirar p’alante llevando la voz, el mensaje, por medio una furgoneta de desguace, como aquellas que hacían la jornada en aquel Londres que habité en los años 60. Puede que un día alguien espabilado copie la idea y venda bocadillos de calamares, y botellines de cerveza y otros tentempiés por empleando un vehiculo similar. Eso ya se hace en otras ciudades españolas, que al parecer no visitó la autoridad. Este se queda a medio camino en Burgos, para imitar el modelo de una ciudad más sexy, cuando de consuelo solo nos queda Ángela y sus chicas y poco más.
Esa Sante Sebe que abre y cierra sus puertas “en horas venticuatro” y no se sube al carro de la modernidad, como Lope que lo hacía en ese tiempo poco prudencial. Ellos quieren una ciudad ideal, más para eso deberían-digo es un decir- contar con la población que mira para otro lado porque a mas de pasear quiere hace un refrigerio digno alejado de las colas obligadas ante la cocina económica.



Las "consignas" de la nueva Polis, parten de aquí donde se mueve el dinero,la catedral de las finanzas internacionales y Oviedo no quiere perder el rumbo de la historia.
Una ciudad por tanto en selfie la pergeñada por los expertos locales, cuyo propósito último es ponernos a la altura de Europa, cosa harto difícil porque las ciudades desde la Grecia antigua se diseñan contando con los habitantes de la polis que algunos ven por medio d estos proyectos la entrada silenciosa de un neo caballo de Troya, en versión de la red. Somos lo que queremos y siempre los que nos imponen. Los imperios contraatacan, siguiendo las modas que impone el lobby yankee de Wal Street en base de darnos “gato por libre” que en eso si que copiaran de aquel otro imperio español por el mundo que regalaba abalorios trocado por oro de 18 kilates mercado con los pobres/ricos mayas y les mostraban a la fuerza la nueva cultura del crucifijo y la espada.
Pero esta la ciudad, la neopolis deseada, asume sin más armas una nueva versión de la Semana Santa pródiga en acontecimientos religiosos, donde la máxima autoridad eclesiástica pasea en sandalias de un extremo al otro de la ciudad acompañando a los fieles. Pocos romeros para tanta celebración, en selfie. Esta ciudad que será milenaria el próximo año, se merece algo más y las autoridades que despiden su periplo quieren recordárnoslo con proyectos “ideales” que poco o nada convencen al resto de la ciudadanía que tiene otras alturas de miras y no parecen estar en los programas de los partidos concurrentes.

En este oscuro ricón de la penúltima taberna, los heterodoxos que quedan departimos sobre lo que acontece en el "Pilares" intramuros entre vino peleón y tertulia compartida.
Mientras, aquí seguimos los penúltimos heterodoxos locales en un rincón del último colmado en ese bar de, culto a Baco, que nos queda llamado La Belmontina. Un empresario “rojo” un periodista que somos dos, también de la curia de los “malditos” un hombre cabal que fotografió la región real hasta de que apareciera en nuestras vidas la moda selfie y los que se fueron recordándoles en cada tertulia de vino peleón, de pellejo. “Y que no nos lo quiten que con esto de imitar las modas hasta el vermut y el vino de mediodía-el chateo- pueden desparecer” me dice uno de los habituales.
Oviedo quiere emerger de su esplendor perdido, aquel que nunca lo fue, como cuando el ilustre Clarín retrataba, sin selfie, eso sin Nebot, una ciudad que nunca quiso reconocer sus errores administrativos situándose de espadas al pueblo, en el “ordeno y mando” en puros fotosíntesis, que sale de las cloacas municipales donde son otros quines rigen y pergeñan nuestros destinos y no los vecinos quienes ordenan. Sin la asistencia y/o el asesoramiento de la vecindad.


Las terrazas del Fontan, allí donde traslado en ocasiones mis soliloquios con el escritor Jorge Luis Borges, se mueren de si mismas, mediante una ordenanza que restringe su uso. La sidra escanciada sabe más ácida.
Me voy esta mañana que ya anuncia la pascua con el sinsabor que no cesa de esos baretos del Fontán donde todavía la calle huele a romero, calamar frito y parrochas y cada vez menos sidra escanciada porque mancha de verdín el suelo de las terrazas que desaparecen por mor de una ordenanza que las limita. Las barricas de diseño que dieron personalidad al Oviedo de entre siglos, desaparecen y ya son pasto del desguace. Pero los diseñadores del nuevo mobiliario local que se pergeña quieren una ciudad que siga el modelo que imponen los nuevos tiempos para el libre paseo circulante, sin medias tintas, que para eso “ordenan y mandan”

viernes, 27 de marzo de 2015

EL ICONO DE LA JUVENTUD DORADA



" EL ICONO DE LA JUVENTUD DORADA"

Aquella mañana de setiembre del 1.992, los teletipos no escupían buenas noticias. Yo velaba armas en La Voz de Asturias el periódico para el que trabajaba, cuando desde el escopitone en fax dijo de forma escueta: "Tino Casal ha muerto en Madrid en un accidente de tráfico" Fallecía un buen rockero y nacía una leyenda.

Y eso que el adagio no deja de repetir ese mantra pertinaz que invade nuestra profesión: "Los viejos rockeros nunca mueren" puede ser cierto el dicho, aunque Tino se fuera en esa tercera juventud que disfrutó y amó hasta su puerta. Compartía esta profesión con la de pintor de fino trazo en cuadros que salían de su intelecto privilegiado y aquella mañana de setiembre hube de hacer el obituario de quien fue más que un compañero, un amigo, en su trayectoria rápida pero fulgurante fructífera para las nuevas generaciones de rockeros.


Así-más o menos- era Tino cuando empezamos. Aquel "guaje"rompedor, introspectivo y capaz de darlo todo por su profesión. Con un fondo de chigre de pueblu, sidra y un "lamento de gaitas; claro
Su nombre esta grabado en letras de oro en los cenáculos rockeros. Tras su periplo londinense se vino a Madrid con la carpeta "embrujada"llena de ilusiones y acordes y estilos que supusieron- ahí es nada- el renacimientos de la Movida Madrieña. De esa "juventud dorada" escribiré esta mañana cuando nos acercamos al recuerdo de los 23 años de muerte,sucedido en un accidente absurdo,inútil como todos  en el que quedaron frustradas en el asfalto muchas esperanzas para los que nos suceden.

Con estos Zafiros Negro comenzó la nueva historia, una leyenda viva que perdura cuando los nuevos rockers se aproximan  al Tino Casal, el hombre, el artista, el genio.
En realidad la muerte siempre rondó su casa, desde cuando siendo apenas un chaval se quedó en la carretera exangüe como los rockeros de "casta" el segunda guitarra de su grupo, Los Zafiros Negros,José Antonio Quintana. Eso me recuerda esta mañana el director del Colegio de Las Escuelas Blancas, a dos paso de mi casa. El también es de Tudela Veguín donde nació y dimos sepultura aquel 23 de setiembre al genial rockero. En un día aciago, en el que los ojos empañados de lágrimas por el dolor del ser querido, el compañero indispensable nos pudo a todos.


Los neo Archiduques con Tino Casal ya incorporado al grupo de "la Panera"Grao marcaron un nuevo ritmo en la penúlima generación yeye.
Por allí andaban los últimos resistentes del grupo que le impulso definitivamente a la fama: Los Archiduques: Tony, Tito y Claudio el trío fundador y otros muchos aquellos otros rockeros de mi juventud dorada que nacieron y crecieron a la sombra de una "panera" de Grado y de ahí a la TVE. 
Allí en esa villa donde tanto Tino Casal como yo y otros muchos rockeros que hoy vierten sus canas  de sexagenarios tocamos la guitarra,cuando el dejaba sus trinos esparcidos por el escenario en el famoso Maijeco. Cerca del bailongo había una confitería donde yo me surtía de ese postre más asturiano: el "tocinillo de cielo".


Estos Archiduques con Pedro Bastarrica incorporado a la formación pasearon su música por el mundo entero con un trasfondo de "lamento de gaitas".
En ese lugar reservado para los buenos estará ahora Tino mirando como aporreó este teclado desde donde lanzo mis salvas a a diario como para testimoniar una época,llena de recuerdos que nos pervivirá. Más Tino se fue como había vivido,ligero de equipaje, pergeñando acaso el ultimo acorde, con el pincel presto y el lienzo picassiano.Y con el, de alguna manera, se fue un icono para quienes disfrutamos a lo largo de su trayectoria fértil de sus canciones. Aquella mañana en el teletipo que sobraba en la redacción , hubo un "lamento de gaitas" que extendió sus sones por toda la región.


Aquí entre amasijos y chatarra quedaron yertos muchos sueños y canciones que aun perviven

Compartimos en aquel interregno, desde que aun antes, Los Zafiros Negros pasaron a otra dimensión, cuando Tino ingresó en los Archiduques, cuando alternamos en el cine en ocasiones en las versiones de "arte y ensayo". Recuerdo que nos sentábamos en la fila 6- pasillo 2 y 4- del viejo Real Cinema de Oviedo enfrente de donde ahora se levanta una plaza, la de Longoria Carbajal reconvertida ahora en jardín tras las protestas de los vecinos por el agua derramada d la fuente que era una cascada molesta fútil."Vete pa Londres Tino: que Madrid es solo un peldaño y la City londinense es el santuario del rock, el Santa Samtorum de lo que tienes dentro de tu cerebro". Y hacia dirigió sus pasos, sin perder un ápice de sus raices asturianas.
Antes de su óbito,un año atrás, aquella otra tarde de setiembre, le vi pasar frente a mi piso ovetense. Rengo por las carencias físicas propias que siempre le aquejaron. Cerca del campo del Carlos Tartiere de Ovied. Grité a voz en grito: Tino: soy Velino ¿como te va? Recogió la muleta y baje desde el tercero a la calle para estrecharle entre mis brazos.¿"Que haces aquí"? Pues aquí vivo ahora. Verás me he iniciado en el periodismo: trabajo en La Voz de Asturias. Y ya hablamos de tantas conversaciones suspendidas por el tiempo y la historia.


Los modelos de Mary Quant, pusieron "a vivir" a aquellas "calcetineras" españolas que no habían mostrado sus encantos hasta ese momento.
"Oye esa canción la canta el guaje" decía con autoridad Tony, sempiterno guitarra de Los Archiduques, en realidad el alma máter de la formación del grupo de Grao. Tito que hacia el compás de compasillo con el bajo, miraba con delicadeza los  giros de voz de su compañero uno de los más jóvenes: el "guaje" y mientras su hermana Ángela era ya en aquellos años el otro icono de la mujer rebelde de nuestros días, vistiendo atrevidas minifaldas diseñadas en Londers por Mary Quant, aquella  "Tuiggy"de nuestras vidas que nos permitió con sus modelos entrever, entre un manto de guirnaldas las torneadas piernas de las chicas ye-yes de colegio de monjas.
Vivíamos un poco a lo loco entre canciones y el primer porro a escondidas que traían los "quintos" de reemplazo de nuestra edad que hacían la mili en "regulares" en Ceuta, Melilla  y el Aaiún. Tino en esto, como en otras cosas, era frugal. Solo el peso le amenazaba en las sombras y no podía degustar algunos platos de su predilección. Y aquella noche como por casualidad se dejó la vida en el asfalto en una céntrica calle de Madrid. 

Massiel "una de los nuestros"puso el acento minifaldero en Londres, cuando fue la triunfadora en Eurovision, con lo que algunos periódicos españoles  llegaron a titular:"Massiel la católica"como para hacer recochineo a los europeos. Ella estuvo en Tudela Veguin en el funeral por Tino Casal.

Massiel que acudió a su funeral en Veguín le recordaba emocionada"El fue y será por siempre un genio"A la cantante de origen asturiana no le gustó mucho los comentarios vertidos por algunos colegas de la prensa. Y  a punto estuvo de presentar una querella por injurias contra Mariñas por su desafortunado comentario tras la muerte del rocker,  en la recién nacida Tele 5.
Cando pateamos los colmados de la ciudad que le vio nacer y crecer y aun más; desarrollarse, a aquel "guaje"antes de que surgiera el famoso David Villa, los viejos amigos recordamos siempre en un apartado entre vino y vino a aquel rapaz de Tudela Veguin por el que suspiraron muchas mozas de lo que luego vino en denominarse "la década prodigiosa". 
El implantó en un Madrid perdido su estilo, mucho después de que entonara aquel famoso "lamento de gaitas" lleno de nostalgia por la tierra que le vio nacer, en gesto melancólico: "Me siento, tan solo; me siento tan triste desde que te fuiste de mi lado y de Asturias" nostalgia pura de su tierra en aquellas letras intencionadas,  melodiosas con un fondo de gaitas soportado para TVE con el prerrománico de fondo iconoclasta.


Las teles, los medios en general es que se lo comían a aquel chaval que un día vino a la ciudad desde la parroquia de Tudela Veguin. Un hombre adelantado a su tiempo,sin duda.
Tino fue un genio adelantado a su tiempo y quiso en destino que como los grandes de la historia, como Alejandro el Magno, se fuera en plena juventud como los mitos y viejos rockeros que según se dice: nunca mueren. Su recuerdo permanece entre nosotros los que un día tuvimos la fortuna de compartir con el escenario, experiencias, en aquellos festivales de Rumbo a la Gloria donde destacaba Mari Rosa Patallo en el inicio de una generación, con su guitara y su melodiosa voz entonando las primeras canciones del viejo guitarrero y compositor de Cerro Colorao: Atahualpa Yupanqui.


La voz dulce y melodiosa de María Rosa Lobo-Maya- se imponía en los escenarios, cuando nosotros aún empezábamos. Ella,era la reina de Rumbo a la Gloria y nosotros; tan pardillos.
Asturias le debe mucho a Tino y al igual que algunos otros, el nada nos debe más que el hecho de haber nacido en un pueblín minero como Victor Manuel y Mari Rosa Patallo"Maya"por donde las chimeneas siguen esparciendo a la atmósfera el valor añadido asturiano, convertido en cemento. Tino fue precursor de un nuevo entender de la música rock y es ese icono permanece vivo para el disfrute de otras generaciones de rockeros que beben de su fuente en los nuevos antros de perdición""embrujados" por los giros y estribillos rutilantes que salieron de una voz prodigiosa desde la tierna infancia. 

La tele inmortalizó a Tino junto a los Archiduques con trasfondo de prerrománico y un "lamento de gaitas" que llegaba al corazón.
No se crean Tino no se fue jamás,porque los que le quisimos en vida y tars su muerte le seguimos recordando en los escenarios de los bailongos donde la serena voz del bolero,el tango,el cha, cha, cha, esos sones que imprimía el croner Cholo Boix nos devuelve cada jornada a aquellos chavales quienes armados de sueños y"estratocasters" se subían con ilsusión a un escenario y ya no se bajaban de el sino con la muerte. 


No se ha muerto,no. Su mensaje perdura,solo esta en el cielo pergeñando nuevos ritmos y estribillos para volver con más fuerza. 
Por tanto; no se crean que Tino se ha muerto, solo se ha desprendido de su cuerpo el aura de aquel joven  entregado a su profesión que hizo suya un verano cualquiera de principios de los sesenta.Ese alama que solo poseen los elegidos para la gloria,aquellos que eligen su escenario para habitar por la eternidad. Allí, donde ahora se encuentre dirá a buens eguro: ¿"que coño haces Velino, coge la guitarra y vete al otro del mundo que te habita? Porque ¿saben? el también era de natural filosofo.Seguiré pues su consejo esta mañana gris que me trae el recuerdo de un amigo, un buen croner y compositor, uno de los imprescindibles que nos habita: Tino: forever.

jueves, 26 de marzo de 2015

UNA FOTO QUE DEFINE UN SENTIR UNA OCASIÓN PERDIDA


"esas noches que nos marca el destino"



 Sencillamente una mujer hermosa a la que vemos pasar y no pasa desapercibida porque lleva el encanto de la musa que facilita la inspiración, las canciones.
Sucedió una tarde cualquiera de esas de fin de año que nos marca el destino en el calendario, cuando vemos las películas en B/N y nos esperan en algún lugar para festejar la entrada del nuevo año. En un bar de estos de penúltima copa,esos que pintan en las películas de Nueva York, me encontré con Elena y su familia, una mujer sensible y culta, que a veces trueca la ropa de mercado para vestirse de hurí y nos deja un sonrisa una palabra al tiempo.


No le anda a la zaga su hija Beatriz, ambas dos bellezas escondidas tras el tul, pero asequibles a este periodista sensible a sus encantos quien posa con ellas  y con el dueño del local donde las conocí una día de "NocheVieja".

Aquel día que se hacía noche vieja no seguimos más allá de una dirección que el tiempo olvida en la mesilla de la red, más no la hora que genera ese encuentro fortuito. Elena se fue con su hija y la noche y su compañero y yo también porque ese día de compromisos poco más se puede hacer que facilitar un correo.
Aquí dejo la constancia de un momento hermoso, de una noche prodiga en confidencias,puede que fallida porque las circunstancias, el destino, obligan
Hermosa mujer la que a veces esconde su belleza tras un velo su belleza natural. Le debía una y por esos azares de la red la he encontrado. Un beso Elena que recuerdo con deleite aquella noche con la delectación propia que las mujeres como tu imprimen,donde dejáis huela en los corazones sensibles de los varones, sensibles. ya nos veremos y entonaremos uno de esos cantos en los que se reflejan las noches y los dias de un tiempo de amistad y cariño. Salud


lunes, 23 de marzo de 2015

EL FUTBOL QUE NOS HABITA


"El fútbol que nos habita"



Ayer lo dieron todo por los colores que representan. Parejos en el juego- un tiempo para cada uno- y resueltos a dar un espectáculo digno, seguidos a través de la tele por decenas de millones de espectadores por todo el mundo.

Tras el partido disputado ayer por el Barça y el Rel Madrid, uno de esos que los analistas deportivos llaman el del siglo, viene a mi recuerdo los años de mi infancia en una España en blanco y negro donde dominaba el tardofranquismo en nuestras vidas. A lo largo de estos años he mantenido la fe en unos colores de cuando mi madre me trajo para el Día de Reyes una vestimenta completa en blau/grana. Esta es la historia de aquel tiempo que es tan actual.

Transcurría el año de 1.955 de nuestra era cuando aquellos tanques rusos irrumpieron en las calles Budapest para repelaer los intentos contrarevolucionarios en aquel pais- Hungría- del Este de Europa bajo la égida político/ adminstrativa por el "gran dogo" moscovita: La URSS. Doce años despues de aquel sangriento episodio de nuevo los tanques rusos irrumpieron en Praga para el mismo fin. Se iniciba de esta forma una nueva era ,la apertura hacia el cambio antes de derrumbar el Muro de Berlín. Aquellos episodios tanto el futbol como sus protagonistas, los futbolistas, no nos eran ajenos.


Yo era su "doble" - del Kubala-para aquellos mis vecinos que sentían con orgullo unos colores en blanco y negro.
Uno de estos futbolistas que salieron de ese pais- HungrÍa- en suma refugiados, fue aquel joven rizoso y rubio, de caderas pronunciadas y culito rechoncho llamado Ladislao Kubala, quien recaló en el Barça y despues mantuvo una dilatada carrera profesional en Esdpaña, en el futbol español llegando a ser selecionar nacional con la "Roja". En aquel año de 1.955 yo apenas contaba siete años de edad. Aquella España en blanco y negro era un pais triste, donde el fútbol entrenía nuestra niñez portando para la merienda un balón de cuero, una onza de cholota y un ración de pan por las tardes de estió.


Uno asi con esta misma vestimenta era yo en aquellos años 50/60 cuando mi madre me regaló para reyes una indmentaria culé.
Allá como pudo mi madre se hizo con una vestimenta completa con los colores blau grana y me la regalo para el dia de los Reyes Magos de ese año.Los curas que eran unos metomentodo-algo asi como ahora, no pemanecieron ajenos a este suceso en un pueblo de apneas un centenar de habitantes situado en la periferia de mi ciudda. 
Y allí dirigió sus pasos el de mi parroquia.Esa tarde apareció aquel joven sacerdote, en esa casa humilde, de pobres,aquel curita con corte de pelo redondo en lo alto del cogote. Tenía nombre divino: Angel. Mi padre que había sido del maqui, republicano de los de metralleta al cinto y monte escaràdo, cepillaba en su taller de ebanista un encargo. :¿Que lo del guaje- niño en asturiano- del Socorro Rojo no?" Aquel hombre represaliado por la autoridad de la época, no pudo contener un respigo y optó por mirar hacia otro lado.

Vaya par de dos: el Kubala y Di Stefano, dos cracks que termiraron jugando juntos, cuando el ocaso llegaba a sus vidas.
Asi empecé a amar la cultura de un pueblo que según decía padre era distinto al nuestro, que incluso tenían otra manera de expresarse. Todos estos años de mi vida, forman parte de un libro titulado "Azuela,garlopa, mauser" que pronto verá la luz, si las autoridaes no lo impiden.A partir de ese suceso comencé a interarme, no solo por los colores de un atuendo deportivo, sinó por la cultura y costumbres de un pais, coen el que ahora comparto, amo, respeto y disfruto: Catalunya.
Como diré, yo era asi rubito parecido all crack húngaro. En el pueblo todos comenzaron a llamarme "Kubalita" y ese sobrenombre aún perduda en la memoria de muchos de aquellos chavales de los 50. 


Ellos dos, Shakira y Piqué ya le ven de azulgrana. Un retoño así era yo, cuando mi madre al igual que ellos me regalo un equipo completo del Barça
Esos años pude disfrutar despues cuando mi padre me llevaba al campo de Buenavista- Oviedo- donde presencia con delirio propio de la edad las evoluciones de estos futbolistas que venían del "frio" del Este de Europa: Kubala Czibor ... Aquella tarde de primavera vi por primera vez sobre el cesped los colores y las camisetas de mis ídolos de la infancia, en aquel embarrado campo de mi ciudad.
Y asi transcurrieron los años y los días cuando me inicié en el periodismo en el Diario asturiano  La Voz de Asturias y colaboré en Interviu todos esos medios bajo el paraguas del grupo Z. Por ahí andan algunos reportajes perdidos por los sotános humbríos de las hemerotecas. Hasta llegado ese tiempo me interése por la cultura catalana, en especial sus poetas mayores y menores. Desde el Mosén Cintu Verdaguer a Vinjolí, Riva, Espriu,Carner, Ausías March y los modernos, Miquel Marti Pol y Mikel Desclot, del que puse musica a uno de los- a mi juicio- mejor de sus Poemas: "El faroner del Cab de Creus", donde el autor profesor en Barcelona relata en verso la vida y obra del farero de ese cabo enblemático situado en la costa mediterrana.

Yo como tu y tu como yo heridos por la misma flecha dela amor culé. Y en el corazón: el Kubala.
"El faroner del cap de Creus, encend al font an llum de lluna..." y seguí los pasos de otros compañeros y colegas en esa otra dedicacion mía de la canción. Hace apenas un par de meses se lo comentaba en Oviedo al cantatutor catalán, Joan Manuel Serrat, gran admirador dle Kubala de nuestra infancia/juventud del que  guarda una foto en su cartera.Pero otros como el cnatauor de Alcoy el fallecido Ovidi Montllor, Pau Riba, Lluis Llach. componemos en esa lengua, una troupé seria y comprometida en un país que es otros muchos: Catalunya.


Asi de orgulloso se mostraba Amador Bernabeu, padre de este fenomenal central que porfió para que su hijo luciera esa camiseta.
Hubieron de pasar algunos años más,cuarenta en total, desde que aquel niño vestido de bombachos y tirantes sujetando los calzones se reencontrara con su pasado que siempre fue presente. Ocurrió como por casualidad; en una "mini trobada"-asi se denominan los encuentros entre aficionados- peñas- y directivos culés- Aquel, primero de los que asistí, lo organizó la "Penya del Occidente de Asturias" en en mi comunidad de destino: el Occidete de Asturais. 
Yo ya tenía un medio propio, TelOccidente, y allí recalaron entre otros el que fuera jugador del primer equipo, Luis  Pereda y el entonces vicepresidente del barça Bernabeu para compartir esa jornada con la peña culé del Occidente. Aquella tarde en la Colorada, un villorío próximo a Navia en presencia del otro histórico jugador, Bernabeu me mostro la foto de otro niño como sacado de un recuerdo de mi infancia blau grana. "Se llama Josep Piqué ,su hijo:" un día vestira el Campo Nou de fiesta" dijo. Y asi fue y es.
Ayer le recorde cuando corria el campo tars el balón,cuando hace pocos años, era un imberbe por el que su padre daba la vida.Por como esas cosas que nos pone delante el destino, hubo antes otros encuentros no menos casuales donde el club de mis amores infantiles estuvo presente. Otra tarde de verano de 1.992. Un joven que yo comocía de mi etapa periodística cuando procedia como su hermano tambien del gremio de La Braña- Gijon- hacia Mareo haciendo un "estiramiento" en aquellas toscas vallas del campo y le planté una foto. 

De aquella Olimpiada del 92 de Barcelona, salieron algunos de los mejores valores del futbol patrio. Luis Enrique, fue uno de ellos, de los que consiguieron la Medalla de Oro
El hecho suceció despues en una aldeuela lamada Soirana-Navia-, donde Luis Enrique,pues de el se trata, iba para crack y  había adquirida una propiedad y casa. Aquella tarde venía a brindarlea su abuela, la medalla de Oro de los Olimpícos de Berclona. Aquel guaje espigado que no venía del "frio" como los Kubala o Zcibor, sinó de los campos escarchados del norte.
Su abuela llamada Argentina me seguia por los medios. "Mira Luisin, ven pacá que ta aqui Velino y quier vete" Y aquel joven se acercó a la terraza del chalet con la mirada clavada en la EOS 600- canara de fotos- que yo portaba. Alli quedaría inmortalizado su recuerdo con aquelas letras recortadas del pelo de la nuca. Su abuela quería que se fuera al Barça cuando el Madrid tambien lo disputaba, pero, una vez más, el destino se lo arrebató a los culés y fichó por los merengues. Aquel dia intuí que terminaria, más temprano que tarde en el Barça como asi sucedió. El destino es ese tren que nos espera en el anden de la vida. Corre por los rieles cual convoy que sabe donde habrá una estacion esperando.

"La soledad del corredor de fondo" el en banquillo ¿pensará ahora en aquella abuela que sufría a cada partido por temor a las lesiones? puede que sea asi
Ayer le vi con ese aire de "trainer" -preparador- empujando,conduciendo a su equipo hacia la victoria final. Eran dos colores enfrentados los mismos que lució en su trayectoria profesional. Porqué ¿que sería la España deportiva, sin el Real y el Barça? Si no existieran deberiamos de inventarlos,porque ellos dan fuste a nuestro marca "España" por el mundo, ahora que, vía satélite, en color y alta deficinición, otros niños el tercer mundo que fuimos un día, les siguen como aquel que fui y pueden disfrutar con las evoluciones de los Ronaldo, Messi y compañía.
Por tanto ser del Barça significa pertenecer a una otra marca aquella de ser "mais que un club". El de una familia la culé que lleva su vitola por el mundo. Aquella otra tarde en Oviedo, cuando mi periódico me nombro "albacea" por un día, de esa trovada homenaje a Herrerita, el gran jugador ovetense que también fue culé. Y Mandi. Asi entretuve la mañana con los directivos de Camp Barça desplazados a la ciudad. En un bar esquina del Fontan donde degustamos las excelencias culinarias asturianas,recvogidas de nuestros campos y mares de Asturias: Quesu de cabrales, parrochas y oricios, regados con sidra. 

Jaime Reinares en otro banquillo, este del juzgado, adonde fue conducido para  prestar declaración por un asunto turbio.
A mi lado estaba el que hasta ayer fuera concejal de la ciudad y futbolista de la "masía" Barça; Jaime Reinares que jugó en el Condal de Barcelona en su etpa de jugador antes de regresar al Sporting.
Por tanto una familia bien avenida, acostumbrada también a perder con dignidad y llevar por esos campos del mundo entero un mensaje escrito en sus zamarras. Cuando el recuero me retrotrae a aquellos años de mi niñez, cuando jugabamos con un balón de cuero recosido atado con una badana, pateando aquellos a campos de la cosecha, cuando el verano comenzaba a arder en nuestras vidas infantes,entre narvaso mismo.

"Tu a ver que vas a escribir" así parece señalar por el gesto el crack preparador. Futbolista y una leyenda del futbol español.
Hoy como homenaje a este Barça trepidante y en el que un asturiano triunfa aquel al que un día entrevisté frente al mar para Interviu, que vino en conocerse por Luis Enruque, el lleva la manija en esa masía de amigos y futbolistas que dejan huella endeleble a su paso por otros estadios. Somos asi como nacemos, crecemos y nos desarrollamos porque le destino lo quiere. En un tiempo dominado por la política, el dinero,la corrupción, aún perviven estos sentimientos nobles envueltos en una camiseta. En esta caso de color blau gran.