LA LEYENDA DEL CECHINI

"lA LEYENDA DEL VIEJO CECCHINI"

Decenas de actuales sexagenarios alternaron en ese local

de la zona vieja de Oviedo

Varias generaciones de estudiantes y trabajadores que ahora sobrepasan los cincuenta, pasaron  alguna vez de su vida por el famoso Cecchini de la zona vieja de Oviedo. Otros fueron habituales La mayoría estudiantes hoy profesionales en distintos ámbitos de la sociedad.

Políticos de renombre, empresarios de éxito, curas, ladrones y muchos que serían después menestrales o gentes de mal vivir. Por aquel bar pasamos la mayoría de los que ahora ya somos sexagenarios y otros que superan el medio siglo de existencia.

 

 De aquellos colmados de fines del siglo XIX surgirían estos bares de estudiantes del siglo XX

Procedían de todos los lugares de España, eran estudiantes de la Facultad, poetas, pintores, músicos y otras gentes que venían atraídos por la fama de aquel bar donde se ligaba y se cantaba al, alto la llevan. El tugurio entre colmado y mesón lo regentaba Angelita, una veterana entrada en carnes que despachaba detrás de la barra, raciones de pimientos en vinagre, bonito en lata, cecina y mucha sidra.

 

 Asi empezo el Cechini y otros de la zona vieja de Oviedo, en tascas

Angelita era por otra parte melómana practicante, una buena aficionada al bell canto que se programaba en la Opera de la ciudad. Ella que era de abono, no se perdía una sola representación de las temporadas del Teatro Campoamor.

Salía de su casa de punta en blanco, desde el viejo portaron vestida para la ocasión y entonces era Paco, un camarero simpaticón y a veces de agrio carácter quien atendía el negocio.

En una esquina del bar los más diestros tocaban la guitarra hasta bien entrada la noche y casi todos lo hacina mejor o peor pero se atrevían con la encordada. Yo que apenas contaba 14 años, empecé allí a tañer el instrumento, cuando otros ya más veteranos entonaban canciones italianas y boleros que era lo que se traía. El rock aun era incipiente, no se había introducido tanto, haría furos años después, cuando el Cechinni echaba las cortinas. 

 

 Ellos los artistas y cantaores hicieron sus primeros pinitos en este bar de leyenda

Allí se bebía preferentemente sidra a raudales y compuestas, los baños eran una especie de paredón azulejado dond se meaba contra la pared y quedaba recogido en un pozo séptico adosado.

En las paredes colgaban sus primeras obras los pintores de buhardilla  que vivían  su particular bohemia ovetense: Carlos Sierra, Lombardía, Jaime Herrero Fernando Alba… y otros que con el tiempos serían artistas consagrados. 

 

Y Manolin ya daba la turra en el Cechini, Victor Luque y otros que dejaronsus huellas allí.

 

La guitarra era el nexo de unión entre la clientela y los artistas, de común y pulsaron con sus dedos aquellas guitarras la mayoría, la guitarra del Cechinni formó a muchos “tuneros” los que mas tarde serían maestros del instrumento. De aquello ha pasado más de medio siglo, hasta que un día cerró el establecimiento tras años de actividad, para dar paso a otro tipo de hostelería de pubs y restaurantes.

El que era otro centro de atención se llamaba, aún sigue con ese nombre ya remodelado: “el gato negro” donde lo habitual era solicitar de Fermín el camarero una ración de tortilla de gambas o merluza y mucha parrocha frita. Esa tradición culinaria aún permanece  en esos lugares.

Pero el Cechinni fue más que eso. Allí se pasaban apuntes para los exámenes y algún atrevido se fumó el primer “porro” de su vida. 

 

Este era el portal y dentro la "marimorena" para artistas y futuros políticos

 

Personajes como los ex presidentes Pedro De Silva, Juan Luis R. Vigil, el empresario Blas Herrero… y decenas más fueron habituales de este mundo bohemio y soñador donde ese mezclaba la tertulia y el bon vivance de aquella manera. En el se redactaban consignas políticas y de distribuían panfletos, generalmente contra el régimen de Franco

 

Camilo estuvo alli tomando unos pinchos de bonito en escabeche con Juan Benito

 

Un día estuvo allí el gran Camilo José Cela, que vino acompañado por su fiel secretario el ovetense Juan Benito, y los poetas de cierto renombre, Ángel González, José Agustín Goytisolo y Caballero Bonald.

En las paredes de ocre se publicaban poemas que elegía Toño “el poeta” un rapaz que leía mucho y competenci aba con el escritor Ignacio Gracia Noriega, también habitual de este negocio.

Angelita, un señorona a lo estanquera de Amarcord, de amplias carnes, traía a raya a todos sus parroquianos.

  

Alli comenzó su fascinate aventura el mejor showman asturiano. Si !oh! Jerónimo.

Otro habitual era Jerónimo Granda y sus hermsnos, Calo y Claudio, este ultimo un hombretón  entre faltoso y ligón que daba vuelta al local, después de hartarse de caracoles en el bar que llevaba ese nombre y que sigue allí, pero en otro formato.

Un día Juan Jerónimo me comentó con esa chanza que lleva consigo desde guaje. “Oye Velino:¿Recuerdas si Angelita afilaba o limpiaba los cuchillos en el sobaco antes de cortar la cecina de la que era un establecimiento de primera.

 

                                                                                                                                                                          Los "Chunchos" y "Mate" introdujeron las quenas,los charangos y otros sones andinos para el lumpen y los estudiantes

     

En fin los “Taitas” que ya eran más veteranos y habían formado un grupo de éxito que se llamo: “Los Ruiseñores de Asturias” el siempre jazzista “Curro” y Jamo que venia desde Avilés a diario atraído por el ambiente del local. Era tal la mezcolanza de personajes que sería prolijo nombrarlos uno a uno.

Los primeros “rojos” tenían otros “nidos” procedían generalmente del Colegio de los Dominicos y algunos poetas escribían difterias contra el gobierno de Franco. Por allí vigilaba la Brigada Político social del inefable Claudio Ramos: 

 

 A los "fichados" por Claudio Ramos, todavia les sobreba corage para salir en las fotos

”A ti ya te tengo fichado, como sigas en ese plan llamo a tu madre a Comisaría” Era muy propio porque allí se iniciaron entre otros: Tini Areces quien luego sería presidente del Gobierno Regional, un tal Pravia, los Maurenzas, Virgilio… toda una trouppe de los que años más tarde serian cargos Presidentes, diputados y empresarios de fortuna.

Con el tiempo el Cechini desaparecería al menos en la forma que conocimos y le dio tanta fama. Una leyenda viva de la ciudad.

Hace un decenio me atreví a componer un decálogo de canciones sobre personajes de aquellos años y así grabamos-aun esta inédito- un Cd sobre el Cechinni a ritmo de minué. La obra la estrené en el lugar más propio de la ciudad: El Teatro Filarmónica.

 

 Yo rescaté algunos famosos para mis recitales de "Mitología Urbana"

Cobraron vida por tanto, personajes como La Pixarra, más que una aficionada del Real Oviedo, Cigaña y Garrafundia, dos pintores de brocha gorda. Anton de la Madre quien ponía voz al cine mudo de Rodolfo Valentino,, La Chata de Pumarín, la Vuelta a Oviedo, con guiños al viejo cabaret de la ciudad: el Suizo, donde era propio acabar de recalada para estos chavales tan ruidosos. Allí se eternizaba en el cartel  un joven cantor que venia acompañado de su madre a cantaren en el  local coplas atrevidas: Carlos Blanco, se llamaba.

 

 El- Carlos Blanco- siempre debutaba en el Suizo,el cabaret de Asturias.

Este Cechini fue el templo para el lumpen asturiano, una espacie de zoco dond ese podía adquirir casi de todo lo que había en la calle: cigarrillos sueltos, antes de que los más pudientes terminan la jornada en el Bar Cabricán, La Guillermina o cualquier otro tugurio de putas del próximo barrio del Postigo y Campo de los Patos.

 

La plaza de Trascorrales y la antigua Churrería, recuperadas a la piqueta

Aquel Oviedo irremediablemente de ha perdido como tantos otros lugares de la ciudad por acaso brutal de la piqueta, acaso el mas emblemático la Cantina del Vasco estación Termini para los trenes donde oficiaban las “carretonas” que vendían avellanas y cacahuetes a los viajeros en línea que se dirigían hacia otros lugares de fuera de Oviedo.

 

 Y la cantina del Vasco lugar para "carretonas" y viajeros de Asturias.

Aquellos años tan “clarinianos” que algunos recuerdan con nostalgia y otros prefieren olvidar, donde se hicieron ricos muchos con el estraperlo  y el tabaco de contrabando.

Oviedo tenía en el Cechinni el centro de referencia para la juventud universitaria y trabajadora donde se mezclaban los jóvenes sin diferencias de clase, ni políticas ni culturales. Esas paredes rezumar gran parte de la historiad e la ciudad.

AQUELLA INTERNACIONAL

 " el himno de los pobres y desheredados"

       L A   I N T E R N A C I O N A L

“Los acólitos de aquel bell canto, moran ahora en la derecha rampante"

Algunos de aquellos cantores del himno proletario “La Internacional” entre los que confieso me hallé, han olvidado algunas de las estrofas del canto de los trabajadores, acaso porque nada muere, todo se transforma y anidan ahora en esa antigua casa grande donde el capital manda.

Sin ningún reparo son colaboradores necesarios de los medios de los “curas” y sotaneros varios mismo, y se atreven a criticar a quienes mantenemos esa máxima del sálvese quien pueda, del lumpen proletariado que habita en los colmados de a tanto el pincho y el tinto peleón.

 

 Muchos ven en ese canto la redencion para unas vidas de pobres y desheredados

Doble moral la de estos "pactantes" para que, como siempre haya sido, la derechona siga en sus poltronas y ellos tan panchos. Yo canté la Internacional, ahora tan depauperada por ellos mismo en aquellos años en los que ponía mi voz al servicio de la causa de los que penan y sufren, los obreros del mundo unidos por un canto, una consigna que a menudo olvidan o les hacen olvidar.

De aquella igual que ahora había dos “internacionales” o acaso cuatro ¡ah! los “troskos” y ellos seguían en las “perkins” y los pozos levantado el grito ahora alicaído por el capital más que rampante, mandón e insultante que se ha conocido.

 

El quiere que rece el rosario antes de irme a la cama

 

Y me llega tu comunicado por medio del facebú esa página de “amigos” que compartimos siempre querido Triki. Pones tu acento intencionado, ominoso,  acercándome a la Iglesia. Anda que haces reír hasta a los tuyos, con tu  corbata.

En vez de mandarme a los infiernos que sería lo propio, me sugieres el Bar Campa donde anidan esos desheredaos, el lumpen proletariado, los PNCs del sueldo maldito miserable, algunos ex comunistas que contigo entonaron ese himno y ahora le piden un denario para el vino a este pobre pensionista.

 

Que gente esta del Campa donde tengo mesa de radacción a diario,con el subproletariado

 

Los PNCs, los que no tienen ni que llevarse ala boca, más que le cigarro de este pobre plumilla.

Vosotros que empezasteis a ser ustedes desde ella, puede que tengan pendiente alguna factura olvidada con este pobre que daba lo que tenía para las “cajas de resistencia” Su voz y su guitarra. Como hacían los jacobinos aquellos de la Revolución Francesa

Esos que dicen predico y voy a misa. Acaso porque publiqué una foto de Cristo ese del que decías no ha mucho que era el primer comunista de la historia. Nada que ver-supongo con Pol Poc- Vaya atrevimiento. Ni el Cristo ni yo habríamos estado en la COPE de los curas. Eso de seguro.

Pero seguiré tus consejos y seguiré en el Campa donde tú no frecuentas porque eres más de Restaurantes de lux. 

 Los plenos de Oviedo son "sonados" pese a los "pactos" derecha e izquierda

Con todo quienes estuvieron en el funeral de tu ser querido, eran los de la derecha, porque con sus defectos, puede que sigan solidarios con sus amigos. Y te facilité nombres cuando de los tuyos no te acompañaron en el dolor.

Mira con todo soy bueno-coscojero- y pobre, pero honrado y sería para mi como negar la memoria de mi padre pactar con quienes tanto dolor trajeron a mi pueblo, a mi casa  a mi vida en suma. Solo les agradezco a los míos quienes, pese a su pobreza, me hayan permitido estudiar para escribir estas líneas que hago a diario. Velino al día

 

 Con autoridad mi maestro dice que lo deje para prao:"no se pique alumno"

“Parque se pica usted alumno, no ve que la intención le pierde y les da valor a cualquier edil” me dice el master Borges. Y añade: “ellos son los mimos “montoneros” que pactaron para que Perón  me condenara a vivir entre jaulas con aves extrañas, cuando yo era el poema hecho carne en el Palermo bendito. Pase usted de largo en esas mismas querido”. Presiento que El master me aprecia tanto que voy a empezar a pasar de estas cosas.

 

Ellos despotrican pero la COPE los une

Este “Velino al día” que ya cumple el año, podrán haber comprobado  ustedes que no me caso ni con Dios, por mucho que algunos comunistas disfrazados lo quieran revertir. Aquí en el CQC mismo. A la Iglesia lo suyo, lo justo. La última vez que traspasé el atrio del templo fue cuando estuve en el funeral de Pepe Álvarez al que apodaron "el mágico” donde me derramaron lágrimas de dolor e impotencia. ¿Porque el destino quiso que se fuera tan temprano?, así como el elegíaco Ramón Sijé, el amigo y preceptor literario de Miguel Hernández. Que bello poema el del pastor poeta.

 

Estos aun creen posible tirar el "impero burgues"

 

La Internacional es un canto que nació para darles valor y dignidad a los pobres y desheredados de la tierra, más algunos aún lo confunden con el Asturias Patria Querida  y no es eso, que esta es más bien una canción de parranderos y borrachos, pero tambien el himno de la pequeña patria. 

Otros a quemar que es el símbolo d elos nuevos tiempos

 

Más yo estoy en los dos sin estar en ninguno. Acaso Triqui, de otra parte buena gente, se confunde de partitura porque no conocíó otra. Yo de piñón fijo. Me apunto a los pobres y desheredados que nada esperan porque han visto pasar por sus vidas tanto y tan abyecto.

Puede que hasta el Rey entone algún día “la Internacional” en este mundo en el que vale todo, como hacían algunos burgueses ante la inminente guillotina que ante el cadalso entonaban la Marsellesa,para tratar de salvar su vidas. Pero yo seguiré en este patio de desheredados que piden para un bocadillo, un tinto o un cigarrillo.

 

                               Los pobres tambien tuvieron su Maria Antonieta guillotinada

 

Cambiando de tercio, las mañanas van de sorpresa en sorpresa. En esta me encuentro con el radiofonista Javier Asenjo que fue director de muchos medios y sabe mucho de esto

”Tu y yo se lo debemos a Sergio Marques Velino. Porque Tini mucho “te quiero” pero se lo dio a Roures y otros que son  el capital mismo. Sigue en lo que quieras hacer ahora que la jubilación ha llamado a tu puerta”. Otro “internacionalista” el ex presidente.

 

                                                                El "cluster"de los nuevos y viejos valores,caña brava

En justa reciprocidad y formación y para ser justos; Asenjo y yo deberíamos llevar la manija de la radio y televisión publica  asturiana, pero Tini optó por lo que creía mejor para sus intereses. El ya aprendió mucha lección es aquella Perlora de donde proceden otros muchos a los que se les ha olvidado la letra de la Internacional. Solo para las ocasiones.

Y “¿tu también hijo mío?” me dices que ando por las Sacristías, que huelo a incienso .Y tu mira a ver lo que da de si la COPE que era donde vestías la “casulla” con otros cofrades en la noche de comentarios ya de facto cuando yo estaba en Albacete con las Brigadas Internacionales o lo que quedan de ellos.

 

De este señor-Calatrava- y los "palacios" aún no sabemos nada

Impacientes estamos los vecinos de esta ciudad clariniana de los resultados de vuestras pesquisas, sobre el asunto de los “palacios” la de esos malditos papeles “voxpopuli “ que cargó el diablo y están prestos para el disparo.

Yo soy pobre, camarada Triqui, porque no tiré del sindicato ni del partido ni del capital. Vivo sin vivir en mi libre, como una rama al viento en primavera. Con la noche a cuestas y el día en la limosna. Pero repito: honrado. Con la mano presta al amigo, al camarada que ya no veo con la mirada limpia en mis vecinos, tan necesitados.

Cantaré esta noche mi penúltima canción por aquellos que sufren como yo el desprecio del poder ese que atesoras ahora en unión de la derecha rampante. 

Sigue en lo tuyo y no te preocupes de mi que mi canto esta en los otros, porque… “ soy de los montón, no soy flor de invernadero, igual que el trébol campero crezco sin hacer barullo…”

MANIFESTACION ANTI CHAVISTA ENN OVIEDO

"Los venezolanos en Asturias contra Maduro"

Decenas de naturales de ese pais protestan por las medidas impuestas por el regimen chavista

 

De

C

 

CUATRO “PANCHITOS” CONTRA MADURO

“No están las cosas ni medio bien allá. La gente no puede salir a la calles, ni nuestros hijos acudir a las clases. No hay opinión ni medios para que la divulguen Venezuela se desangra y Europa la deja a su suerte, que poco solidarios con un país que lo dio todo por España”

Así de fuerte es lo que dice María Paz Castañón una venezolana y española hija del escritor “vallejista” José Manuel Castañón quien un día emigró al país del petróleo desde Pola de Lena y allí en Caracas tiene el nombre de una calle.

Ella y una treintena más de venezolanos residentes en Asturias protagonizaron ayer una manifestación en la Plaza de la Escandalera para protestar contra lo que acontece en su país con el Gobierno “chavista” de Nicolás Maduro.

Y ellos dicen que la madre patria-España- se desentiende del conflicto latente en ese país y que el gobierno de Rajoy mira hacia otro lado y mientras tanto que su país se desangra. Les queda su bandera la que vemos en las fotos y el amor inmenso que profesan por su país del petróleo, el que recuerdan dio cobijo a miles de republicanos españoles en plena guerra civil.

Ellos ahora luchan por un país donde prime la democracia donde imperen las libertades y por ello y se manifiestan por las calles y plazas de España.

Hacia allí dirigí mis pasos bajo una pertinaz lluvia, para estar con ellos. Siempre alguien que protesta tiene sus razones. Nosotros los españoles lo hicimos, yo mismo, en el Paris de cuando Franco agonizaba y le tenían entre algodones y respiradores en aquella clínica privada de El Pardo.

Que pronto olvidamos a quienes nos ayudaron, no solo en el plano personal, sino colectivo. Pero ellos siguen pidiendo ayuda al país del que comparten cultura y familia, como Mari Paz y su hermana Guillermina a las que un día el destino trajo al mundo allí en Venezuela al que emigró el autor de Moletu Boleva. Somos: todo oídos, para quienes deseen decirme si hay derecho.

Ese país que reinventó Chaves el histriónico cantante que les embelesó a ritmo de llaneras a un país tan fácil y sin embargo difícil de gobernar, ansiado de cariño y respeto.

Pero se encontraron en el camino de su historia reciente después del bolivarismo ideológico que tato usara e Chaves con los diablos del norte, los yanquis tan propicios a no dar nada a cambio de petróleo. Esos campos donde brota el oro negro y que quieren mantener para sus interese los grandes lobbys americanos.

Yo hoy también soy venezolano, como antes fui sandinista o chileno y argentino, cuando desangraban el Cono Sur, los “milicos”.
Dios me dio esta facultar de juntar palabras para dar testimonio de lo que acontece y quisiera coger el yumbo y caminar sobre las aguas del océano para estar con ellos en las calles de Caracas. Ernesto Che Guevara lo decía: “el verdadero revolucionario ha de estar allí donde se produce la revolución”

¿Y Cuba, Velino. Que tiene que ver con esto?”

“Ojala se mantuvieran al margen, pero no es así, han tomado partido y esto hace mucho daño a los venezolanos de dentro y fuera del país” me dicen en este manifiesto de hoy

Cuba ese “gran lagarto verde” duerme entre las peñas al plácido sol caribeño, cuando no toma partido hasta mancharse, olvidando acaso de que las libertades no son propiedad de unos, sino de todos y los venezolanos la piden porque esta, no les vale. Pero son-con perdón- “cuatro panchitos” bajo la pertinaz lluvia local parapetados tras sus paraguas. Niños, mujeres y resistentes en general.

“Allí no es nada como se lo pintan los informativos del mundo, hasta nos cercenan cualquier posibilidad de seguir esto que usted escribe, porque Internet esta intervenido y eso dificulta cualquier lucha” me dice un chaval con acento llanero.

Entre ellos me encuentro a uno de los Uria al que aprecio, resguardado bajo un paraguas y reclamando unos derechos que al perecer le asisten en ese país.

El al igual que el resto, no quieren dejar pasar esta oportunidad cuando apenas soy yo quien maneja una cámara que es la denuncia para los cientos de venezolanos españoles y de allá que hay en este país.

Pachina allí se queda después de su desenfrenada carrera por ser puntual. Está y se siente sojuzgada. Habita aquí como de prestado pero sueña con regresar un día al país donde parió a sus hijos mirando al caribe doliente donde tantos de otros países buscaron su libertad y encontraron cobijo.

Y vino como otros muchos a este país donde reside el pode de unos pocos cuando la democracia se viste del color dominante. Ellos nos entienden poco. Tan sufridos y opacos y ellos calientes como la sangre que corre por sus venas.

Soy todo oídos en este tiempo de camisas rojas y boinas y botas militares en ese país que se desangra como tantos otros. La “Crimea” del caribe hecha pedazos por intereses estratégico/militares.

Aquel grito ilusionado del primer Chaves, de lo que apenas queda. Ahora delegado en Nicolás Maduro, un remedo casual que curiosidad para un pueblo tan verde y estigmatizado por la historia.

Pero siguen enviando barriles y barriles de crudo y entonces todos la “tironean” a la Venezuela hermosa como a Marilyn mismo que se murió de drogas en una oscura habitación inmunda del apartamento cruel en que se convirtió su vida.

Venezuela está a diez horas de avión, por sobre el mar, esperando un gesto de quienes considera sus hermanos españoles, los de la madre patria. Tan lejanos y tan cerca como en aquella a canción mía con letra de otro escritor asturiano, Raúl González Tuñón.

Los hijos y nietos venezolanos del escritor Castañón esperan machadianamente otro “milagro de la primavera” al igual que miles venezolanos desesperanzados pero esperando la ayuda solidaria de sus hermanos españoles.

Hoy lo dejaron patente en esa plaza tan ovetense de la Escandalera, por donde alguna vez de nuestras vidas paseamos José Manuel Castañón y yo hablando de la poesía de Cesar Vallejo, el poeta peruano que tanto gustábamos de sus escritos.

Ella y una treintena más de venezolanos residentes en Asturias protagonizaron ayer una manifestación en la Plaza de la Escandalera para protestar contra lo que acontece en su país con el Gobierno “chapista” de Nicolás Maduro.

Y ellos dicen que la madre patria-España- se desentiende del conflicto latente en ese país y que el gobierno de Rajoy mira hacia otro lado y mientras tanto que su país se desangra. Les queda su bandera la que vemos en las fotos y el amor inmenso que profesan por su país del petróleo, el que recuerdan dio cobijo a miles de republicanos españoles en plena guerra civil.

Ellos ahora luchan por un país donde prime la democracia donde imperen las libertades y por ello y se manifiestan por las calles y plazas de España.

Hacia allí dirigí mis pasos bajo una pertinaz lluvia, para estar con ellos. Siempre alguien que protesta tiene sus razones. Nosotros los españoles lo hicimos, yo mismo, en el Paris de cuando Franco agonizaba y le tenían entre algodones y respiradores en aquella clínica privada de El Pardo.

Que pronto olvidamos a quienes nos ayudaron, no solo en el plano personal, sino colectivo. Pero ellos siguen pidiendo ayuda al país del que comparten cultura y familia, como Mari Paz y su hermana Guillermina a las que un día el destino trajo al mundo allí en Venezuela al que emigró el autor de Moletu Boleva. Somos: todo oídos, para quienes deseen decirme si hay derecho.

Ese país que reinventó Chaves el histriónico cantante que les embelesó a ritmo de llaneras a un país tan fácil y sin embargo difícil de gobernar, ansiado de cariño y respeto.

Pero se encontraron en el camino de su historia reciente después del bolivarismo ideológico que tato usara e Chaves con los diablos del norte, los yanquis tan propicios a no dar nada a cambio de petróleo. Esos campos donde brota el oro negro y que quieren mantener para sus interese los grandes lobbys americanos.

Yo hoy también soy venezolano, como antes fui sandinista o chileno y argentino, cuando desangraban el Cono Sur, los “milicos”.
Dios me dio esta facultar de juntar palabras para dar testimonio de lo que acontece y quisiera coger el yumbo y caminar sobre las aguas del océano para estar con ellos en las calles de Caracas. Ernesto Che Guevara lo decía: “el verdadero revolucionario ha de estar allí donde se produce la revolución”

¿Y Cuba, Velino. Que tiene que ver con esto?”

“Ojala se mantuvieran al margen, pero no es así, han tomado partido y esto hace mucho daño a los venezolanos de dentro y fuera del país” me dicen en este manifiesto de hoy

Cuba ese “gran lagarto verde” duerme entre las peñas al plácido sol caribeño, cuando no toma partido hasta mancharse, olvidando acaso de que las libertades no son propiedad de unos, sino de todos y los venezolanos la piden porque esta, no les vale. Pero son-con perdón- “cuatro panchitos” bajo la pertinaz lluvia local parapetados tras sus paraguas. Niños, mujeres y resistentes en general.

“Allí no es nada como se lo pintan los informativos del mundo, hasta nos cercenan cualquier posibilidad de seguir esto que usted escribe, porque Internet esta intervenido y eso dificulta cualquier lucha” me dice un chaval con acento llanero.

Entre ellos me encuentro a uno de los Uria al que aprecio, resguardado bajo un paraguas y reclamando unos derechos que al perecer le asisten en ese país.

El al igual que el resto, no quieren dejar pasar esta oportunidad cuando apenas soy yo quien maneja una cámara que es la denuncia para los cientos de venezolanos españoles y de allá que hay en este país.

Pachina allí se queda después de su desenfrenada carrera por ser puntual. Está y se siente sojuzgada. Habita aquí como de prestado pero sueña con regresar un día al país donde parió a sus hijos mirando al caribe doliente donde tantos de otros países buscaron su libertad y encontraron cobijo.

Y vino como otros muchos a este país donde reside el pode de unos pocos cuando la democracia se viste del color dominante. Ellos nos entienden poco. Tan sufridos y opacos y ellos calientes como la sangre que corre por sus venas.

Soy todo oídos en este tiempo de camisas rojas y boinas y botas militares en ese país que se desangra como tantos otros. La “Crimea” del caribe hecha pedazos por intereses estratégico/militares.

Aquel grito ilusionado del primer Chaves, de lo que apenas queda. Ahora delegado en Nicolás Maduro, un remedo casual que curiosidad para un pueblo tan verde y estigmatizado por la historia.

Pero siguen enviando barriles y barriles de crudo y entonces todos la “tironean” a la Venezuela hermosa como a Marilyn mismo que se murió de drogas en una oscura habitación inmunda del apartamento cruel en que se convirtió su vida.

Venezuela está a diez horas de avión, por sobre el mar, esperando un gesto de quienes considera sus hermanos españoles, los de la madre patria. Tan lejanos y tan cerca como en aquella a canción mía con letra de otro escritor asturiano, Raúl González Tuñón.

Los hijos y nietos venezolanos del escritor Castañón esperan machadianamente otro “milagro de la primavera” al igual que miles venezolanos desesperanzados pero esperando la ayuda solidaria de sus hermanos españoles.

Hoy lo dejaron patente en esa plaza tan ovetense de la Escandalera, por donde alguna vez de nuestras vidas paseamos José Manuel Castañón y yo hablando de la poesía de Cesar Vallejo, el poeta peruano que tanto gustábamos de sus escritos.