Conceden a Juan Goytisolo de 82 años, Premio Cervantes por su carrera literaria encuadrada en el realismo social. Un todo terreno afincado en Marrakést en el que figura también la narrativa y poesía social.
Les quedaba solo eso y la lo tienen.La esencia a medida para so que nos hacemos viejos deviene e la vanidad,"yuyo malo"dicen las Coplas del "Payador perseguido" de Don Atahualpa Yupanqui. Y eso en ocasiones nos hace"gustirrinín", esos premios, vengan de donde vengan.
Por tanto, aunque no lo parezca, nadie quiere subirse a este "furgón de cola" allí donde nos situaba a mediados de los años sesenta este catalán universal del exilio obligado, este barcelonés que trocó París por Marruecos donde ejerce de bereber,de moro. Se hace llamar, -que quien sabe-: Juan Goytisolo,"Juan sin Tierra"por apellido.Un ejercicio de pedagogía.
A el- Juan Goytisolo- le gustan los mercados al aire libre, con sabor a vida y muerte. Esos zocos a los que un día le obligó su destino
Ahora ya no parece el mismo"anti español" acaso obligado por la Dictadura Franquista que hurgó en su sangre aquel que paseaba con orgullo sus inspiraciones por el mercado de las Pulgas parisino. La "casta"¿lo habrá "engullido"? al siempre genio de de la escritura social que le dignifica. Más "de casta le viene al galgo". En esta edad postrera- cuenta con 82 años de edad-. Esa edad que nos puede y supera, cuando no la vanidad, "el yuyo malo"
Un trió de "indispensables": Fuentes,Juan Goytisolo y García Marquez. ¿Quieren mas realismo social"
Junto con sus hermanos José Agustín y Luis, forman un trinomía indispensable para el conocimento del lenguaje, nuestra poesía y obra social. Afrancesados en suma por las circunstancias- como yo- los que nos partimos el pecho cantando y escribiendo en el París del santuario de los pobres y desarraigados por el franquismo. Paco Ibañez y yo mismo, pusiemos el acento en corcheas. Paco dibujó en una de sus canciones el sentir del hermano querido que se fue "tan temprano"por deseo propio:"palabras para Julia" y yo aguantando otros versos musicados. La otra nieta del oprobio de aquella madre que entró y parió en los campos de concentración fascista, cuando hubo d emigrar por la maldita guerra incivil.
Más aqui en el terruño somos así: carpetobetónicos y así nos "engulle" más fácilmente la "casta" sin apenas darnos cuenta, lastrados por desahucios, preferentes la de Dios es santo.Más ahora hay una opción acaso nuestra ultima oportunidad: Podemos, y ellos los de la "casta"compran de "la gleba"lo que les viene en gana. Acaso también median para que escritores serios, de raza, que ya no está Quevedo, pasen a formar parte dentro de la trouppe, el embudo. Ese "patio de vecindad que nadie ocupa" que escribe su contemporáneo y nuestro: Caballero Bonald.
Su amigo y antecesor del premio Cervantes, Cabalelro Bonald, elogia el premio conecedido al escritores de origen catalán. Es uno más de la trouppe.
Como salidos de aquel poema de Cesar Vallejo el cholo peruano, del que puse música a uno y más de sus versos el titulado"Piedra negra sobre piedra blanca" en la que en una de sus estrofas se puede escuchar musicado por mi ese fragmento lapidario"Me moriré en París con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo..."puede que del agrado del premiado por el Cervantes de este año.Espero que el galardón le sirva de consuelo, cosa que no creo, para seguir en las doctrinas literarias de quien tanto le agrada el Alonso Quijano.
Cervantes que dió con sus huesos como todos los buenos escritores y poetas en el calabozo habilitado en la Cueva del Medrano de Argamasiila de Alba, donde escribió algunos tramos del Quijote de lectura "obligada"que Juan tanto ama. Poesía social en suma, a veces en voz de ensayo otra de narrativa pura y dura como la de los Goytisolo.
En el fondo el- Cervantes- tuvo la culpa de todo y así un día devino en "Juan sin tierra" obra del homenajeado.
El como Julito Cortázar, mi máster Borges, y yo mismo "afrancesados" forzados, una condición a la que me sumo desde mi juventud malograda.Ese reconocimientos que acasopro llegar tarde, inesperados, nos hacen bajar la guardia y "ellos" se introducen en nuestra alma y pensar por medio de la gatera que conduce al Parnaso. Porque el "alma" en realidad nunca nos perteneció, la tomamos de prestado desde el vientre mismo de nuestra madres.
Hijos delos campos de concentración donde nos envió el destino por mor de un genocida a esos republicanos que cruzaron Le Perthus, camino de otro genocidio el nazi. Los que cruzaron ya casi sin dignidad camino de la "libertad" y fueron internados en el Sur de Francia. En campos de "extermino"como fue el caso de Julia la madre de los "Goytisolos" después de soportar humillaciones y vejaciones de las bombas arrojadas por los franquistas en la metropoli catalana.
Estos eran algunos de los nuestros internados en campos de concentración del sur de Francia. Como lo fue su propia madre.
Más tampoco nos libramos aquí, en nuestra tierra asturiana donde dieron con sus huesos otras victimas del holocausto astur. Aquel otro campo de Castropol donde fueron a dar con sus huesos algunos familiares del actual presidente asturiano Javier Fernández, victimas de la represión. Una vez el me mostró esas fotos en sepia por el uso de sus tías internados en ese lugar. Una foto raída por el tiempo pero parecía de antes de ayer. Y lo era.
Hijos por tanto de limo a los que la "casta" corteja y a menudo hasta los "engulle" en ese apetito voraz que les identifica. Les lleva a la cama siniestra de la "picana" y ya no salen sino electrizados porque a alguno de ellos les fascina el lujo y la comodidades, lo burgués.No es de eso Juan, el mismo que se fue porque en su tierra y la mía"no hay nada que hacer" ahora nos lo devuelven con el premio Cervantes bajo el brazo,parecido más algo desgastado por el uso y la lucha de los hijos de Alá". Allí tiene su conciencia militante, donde ejerce el oficio de escritor. Un homenaje compartido con el "príncipe de los ingenios" aquel lisiado victima de la otra España, "muerta en el olvido"Esa España machadiana.
Políglota obligado,Juan dejo sus "consignas" en verso y ensayos escritos con mucho sentido.
Por ello los franquistas carentes de ingenio y sin versos jugaron con nuestra vanidad con resultados relativos,para los que un día fueran invitados a pisar la moqueta en los salones de la "casta". Vivo en el recuerdo los hijos del exilio obligado, Pasionaria que dio tantos hijos al stalinismo y la lucha por las libertades.En fin Rafael Alberti, el que escribió aquel poema banderín de enganche para la juventud antifranquista: " A galopar hasta enterrarlos en el mar". Lo que se conoció por la "mesa de edad"aquellos hijos de la revolución imposible.
Más esa niña"carne de su carne" al que le pusieron el nombre de la abuela, resiste en la canción obligada.".. tu siempre acuérdate de lo que un día yo escribí, pensando en ti, pensando en ti, como ahora pienso". Así de fácil me lo ponían a falta de Paco Ibáñez en los estertores del franquismo en el Pub del Paraguas de Oviedo su hermano Jose Agustín, y Angel Gonzáles unidos por la poesía, por tantas cosas."Te tenemos a ti a mano que puedes ser un calco si quieres de Braseens de Paco Ibañez" decían ambos.
En esa merienda no estuve. Su hermano impenitente fumador y del resto para que comentar.
Esos versos escritos a la luz de los escritores y poetas: "la generación del 50". Pues enhorabuena poeta, escritor, apátrida en suma, por este premio de las letras hispanas que ahora te conceden. Sin ruiseñores, ni trovadores de princesas, como sugería aquel cantor del pueblo que "se bebió a sorbos su pasado a orillas del mar" en una modesta pensión de Colloiure- Francia" Ahora octogenario y triste presumo, puedes llorar por un pais que sigue en otros campos vallados por catenarias malditas que reprimen la entrad de subsaharianos.Testimonio de la diáspora de los "otros" hijos de Dios.
Estos son algunos de los hijos/ nietos de nuestras vidas. Ojito que vienen galopando "hasta enterrarlos en el mar"
La "casta" suspira acaso preocupada ahora los hijos/ nietos de la revolución malograda asoman su "patita"por debajo de la puerta y así usan las prerrogativas del viejo fascio para censurar en vena nuestro cantos, nuestras entrevistas.Eso de quienes somos parcos en palabras y largos en hechos.
Nos ganan un poco más el terreno, pero"nos queda la palabra" aquella voz necesaria que pedía resonara entre la población el poeta social Blas de Otero. Porque si: yo soy un viajero más en ese "furgón de cola" de Juan Goytisolo,el mismo que también espera "hablar a Dios un día" El menos pensado. Reitero mi enhorabuena ingenioso escritor.
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