"NO LLORAN POR ESO TIENEN DE PLOMO LAS CALAVERAS"

" ...no lloran por eso tienen de plomo las calaveras"

A los se van; ediles y cargos en general, se les “pianta un lagrimón” y los que advendrán dejan su sonrisa en los guasaps en versión selfie. 

La vida política empieza para algunos y para otros es la hora del regreso a sus hogares, la despedida después de años de administrar nuestras vidas que son como “los ríos que van a dar a la mar” esos a los que también escribió el - otro- poeta. 

Los “hortelanos” de los que hablara Miguel Hernández que venían “cansados por el peso del campo yermo, plenos de “inviernos primaveras y veranos” y escarcha cebollera.

De aquella Guardia Civil "caminera" no queda sino el recuerdo de un tiempo de silencios y muerte y olvido que dejara escrito el poeta del Romancero Gitano

Este titular dejó escrito en verso de “romancero gitano” el universal vate granaíno, con lo cual dejaba sentada su opinión el siempre recordado García Lorca, del que Borges opinaba era un “señorito gitano”. Allí en papel de estraza donde l Sacro Monte muestra su faz y el dejó escrita en forma de leyenda popular esos versos sobre la entonces y ahora “benemérita” hoy una unidad moderna provista de gafas raybans, para nada caminera, de autos de cilindrada potente. Esos mismos que hoy vigilan las costas mediterráneas por donde se cuela el hachís y los subsaharianos en pateras que se hacen malditas al abordar nuestras costas cubiertas de cadáveres no natos.

Este pueblo no esperaba ya esos odios y venganzas después de que el cuerpo exángue del poeta repose arrumbado en las cunetas vengadoras, bajo un algarrobillo vengador que no mira al mar sino al barbecho podrido por la otra venganza que le niega este ultimo reposo La intra historia escrita a balazos, porque aquellos que hoy lloran su desventura administrativa acaso porque no tienen” de plomo las calaveras”.

A "moco tendido" se despidieron algunos ediles en el ultimo pleno de la temporada de ayer en Gijón. Otros vendrán, más está por ver si "buenos los harán"

Ahora son los ediles y cargos los que lloran su desventura peor administrada, esos neo “boaddiles” modernos porque se van o mejor como dejó dicho el Rey Borbón a su salida de España, cuando la tricolor ondeaba a las puertas de Palacio: “no me voy me echan”. Iba aquel rey cansado y viejo y taciturno, camino del destierro obligado que partió hacia Italia en un barco que esperaba anclado en el puerto de Cartagena. Aquella ultima noche española no quiso pernoctar en Albacete camino del mar porque “esos son de navaja barbera rápida y: no me fío”. Ya tenía entonces preparadas sus tiendas de campaña los de las Brigadas Internacionales en esa ciudad donde más tarde tuvieron posada y fonda.

Así se iba el penúltimo Borbón, camino de su exilio. Alfonso XIII No quería ver una España regada por la sangre de los suyos, luego vino el otro y dejo los campos yermos.

Aquella lagrima furtiva monárquica y borbona que quedó en la penúltima asonada del militar “africano” que trajo a la Península después de siglos al moro vengador, al grito de “los rojos tienen cuernos y rabo” Eran los de esta mesnada, los neo demonios de aquel régimen impuesto por la fuerza armada que dividió al país en dos y a sus fuerzas como la Guardia Civil y el ejército. Porque hubo uno que se autoproclamó Caudillo u mandó y ordenó: “el ejercito de Franco” ¿no sabían de esto? Pues se lo cuento yo en estas pocas líneas, le digo a mis alumnos.

Pues estos cargos lloran su desventura cual “magdalenas” en el camino de su particular “calvario”, porque para la mayoría se acabaron las prebendas y acaso al “cajón de sastre” donde se guardan los denarios y ya nada será igual para ellos.

Solo quedaba levantar la mano para aprobar la bajada del IBI al 0,45 en Gijón e irse para casa.

Ayer así lo escenificaban algunos ediles gijoneses, la mayoría de los que arrojan la toalla aun antes de que la liza entre en juego. Es el toma y daca que cada cuatro años repite este mantra sus intramuros consistoriales, aquí y allá.

Más este “finde” entretengo la noche para seguir las evoluciones musicales que tan del agrado son del todavía alcalde Agustín Iglesias Caunedo. Este orondo personaje, ciudadano en suma por unos días, que ahora se refugia en los libros en una Feria hecha a su medida, programada, porque estamos en tiempo electoral. De esta forma compruebo que los nuevos valores musicales andan exentos de tablaturas en un tiempo en el que todo vale. Aparcan la “Stratocaster” por el éxito de una noche de sábado que no tiene fin, mientras aguardo la madrugada para verles recalar regando de vómitos las calles de la ciudad.

Ellos, enfundados en sus Gibson y Fender, marcan el camino de nuestro destino. Parece que la autoridad quiere ayudarles ahora que estamos en plenas elecciones.

Compruebo que estos días de campaña, los políticos que ya figuran en el affiche también madrugan para entregar los trípticos a sus eventuales votantes. A la puerta del primer café me espera Angelín, un joven animoso alma mater de ese deporte en alza llamado badmington,.Me regala a tiempo la sonrisa selfie/díptico de la candidata de Foro a la alcaldía de Oviedo: Carolina Morilla, quien dice estar dispuesta a “darlo todo por Oviedo”. Yo con estos pelos y ella la candidata luarquesa /ovetense camino de la gloria, el triunfo.

Puede que ella y mi ex mujer, funcionaria de carrera, sean de lo más preparado que tenemos en la región en versión femenina. Más ¡ay! el PP mantiene los números clausus, antes de reparar en estos funcionarios de carrera, eruditos y de titularidad universitaria. Así les va: acaso porque “no lloran porque tienen de plomo las calaveras”

Ella, Carolina Morilla, puede obrar el "milagro" inacabado de Foro para una ciudad que les quiere y del que sacan partido. 

Y ahí les dejo a esta juventud dorada portando coleta y puxarra en las narices, esos otros mocos de hojalata que es lo que se trae, aporreando sus “stratoscaster” en tugurios y merenderos para dejar oír sus canciones tan carentes de acordes ante un publico selecto. Como somos de naturaleza aldeana “importamos” a personajes “siniestros totales” como el tal cantautor Albert Plá, quien tenía una deuda pendiente con la historia del auditorio playu-gijones-

El rapaz, Albert Plá,  es un loco maravilloso, carente de acordes pero lleno de esperanza por ser beligerante en un país que llora en silencio el tiempo perdido

El sabadellense, catalán en suma, anda también algo corto de acordes e ideas, pero se deja notar en esos tugurios que alimentan las noches de los teatros asturianos de todo el pais. Como sugerencia le enviaría a un cursillo de formación acelerada con arreglista de postín su vecino Ricard Miralles, quien si entiende por algo trabaja las "papelas" del gran Serrat. Esta mañana me voy de aparente espectador al mercado del libro de esa Feria de Vanidades de Trascorrales. Puede que allí halle mi eslabón perdido.

Allí, en las escalinatas de los puentes sobre el Sena,esperábamos un tiempo mejor que nunca vino. Maravilloso Julio que dejó escrito sobre un tiempo de "rayuelas" una palabra al tiempo

A más de pesar mis ideas y artículos y que ver que oteo tras las estanterías, ese libro perdido, descatalogado, en lugares que no le gustaban mucho al cuate Julito Cortázar, porque este tenía otras lagrima suspendidas. Siempre con un “lagrimón piantao” , tanguero, mientars decía que estos saraos solo sirven para el burgués que adquiere libros de ocasión para rellenar estantería. Acaso ese sea el motivo por el que algunos no lloren porque acaso tengan:”de plomo las calaveras”.

Los tres entonan una "...inmortal canción al infinito". Faltamos Felipe y yo, más esa es ya otra historia escrita "Sin rejas ni fronteras".

Tiempo de campaña y primavera donde a más de uno se le remueve la conciencia de lo mal administrado. Ayer de un lado a otro de Asturias, los nuevos y futuros administradores dejaron una copla al tiempo. Los socialistas con parecido mensaje, los populares mostrando su sonrisa reforzada tras el triunfo del tal Cameron - no pronuncio Camarón- y todos contentos hasta los comunistas a los que la encuestas les arrojan “a los infiernos” cuando les echan de la parrilla de salida, sin pole tan siquiera. Llorad, llorar como mujeres lo que acaso no supisteis defender como “hombres”. Todos contentos pues y en suma.