EL FUTBOL QUE NOS HABITA

"El fútbol que nos habita"



Ayer lo dieron todo por los colores que representan. Parejos en el juego- un tiempo para cada uno- y resueltos a dar un espectáculo digno, seguidos a través de la tele por decenas de millones de espectadores por todo el mundo.

Tras el partido disputado ayer por el Barça y el Rel Madrid, uno de esos que los analistas deportivos llaman el del siglo, viene a mi recuerdo los años de mi infancia en una España en blanco y negro donde dominaba el tardofranquismo en nuestras vidas. A lo largo de estos años he mantenido la fe en unos colores de cuando mi madre me trajo para el Día de Reyes una vestimenta completa en blau/grana. Esta es la historia de aquel tiempo que es tan actual.

Transcurría el año de 1.955 de nuestra era cuando aquellos tanques rusos irrumpieron en las calles Budapest para repelaer los intentos contrarevolucionarios en aquel pais- Hungría- del Este de Europa bajo la égida político/ adminstrativa por el "gran dogo" moscovita: La URSS. Doce años despues de aquel sangriento episodio de nuevo los tanques rusos irrumpieron en Praga para el mismo fin. Se iniciba de esta forma una nueva era ,la apertura hacia el cambio antes de derrumbar el Muro de Berlín. Aquellos episodios tanto el futbol como sus protagonistas, los futbolistas, no nos eran ajenos.


Yo era su "doble" - del Kubala-para aquellos mis vecinos que sentían con orgullo unos colores en blanco y negro.
Uno de estos futbolistas que salieron de ese pais- HungrÍa- en suma refugiados, fue aquel joven rizoso y rubio, de caderas pronunciadas y culito rechoncho llamado Ladislao Kubala, quien recaló en el Barça y despues mantuvo una dilatada carrera profesional en Esdpaña, en el futbol español llegando a ser selecionar nacional con la "Roja". En aquel año de 1.955 yo apenas contaba siete años de edad. Aquella España en blanco y negro era un pais triste, donde el fútbol entrenía nuestra niñez portando para la merienda un balón de cuero, una onza de cholota y un ración de pan por las tardes de estió.


Uno asi con esta misma vestimenta era yo en aquellos años 50/60 cuando mi madre me regaló para reyes una indmentaria culé.
Allá como pudo mi madre se hizo con una vestimenta completa con los colores blau grana y me la regalo para el dia de los Reyes Magos de ese año.Los curas que eran unos metomentodo-algo asi como ahora, no pemanecieron ajenos a este suceso en un pueblo de apneas un centenar de habitantes situado en la periferia de mi ciudda. 
Y allí dirigió sus pasos el de mi parroquia.Esa tarde apareció aquel joven sacerdote, en esa casa humilde, de pobres,aquel curita con corte de pelo redondo en lo alto del cogote. Tenía nombre divino: Angel. Mi padre que había sido del maqui, republicano de los de metralleta al cinto y monte escaràdo, cepillaba en su taller de ebanista un encargo. :¿Que lo del guaje- niño en asturiano- del Socorro Rojo no?" Aquel hombre represaliado por la autoridad de la época, no pudo contener un respigo y optó por mirar hacia otro lado.

Vaya par de dos: el Kubala y Di Stefano, dos cracks que termiraron jugando juntos, cuando el ocaso llegaba a sus vidas.
Asi empecé a amar la cultura de un pueblo que según decía padre era distinto al nuestro, que incluso tenían otra manera de expresarse. Todos estos años de mi vida, forman parte de un libro titulado "Azuela,garlopa, mauser" que pronto verá la luz, si las autoridaes no lo impiden.A partir de ese suceso comencé a interarme, no solo por los colores de un atuendo deportivo, sinó por la cultura y costumbres de un pais, coen el que ahora comparto, amo, respeto y disfruto: Catalunya.
Como diré, yo era asi rubito parecido all crack húngaro. En el pueblo todos comenzaron a llamarme "Kubalita" y ese sobrenombre aún perduda en la memoria de muchos de aquellos chavales de los 50. 


Ellos dos, Shakira y Piqué ya le ven de azulgrana. Un retoño así era yo, cuando mi madre al igual que ellos me regalo un equipo completo del Barça
Esos años pude disfrutar despues cuando mi padre me llevaba al campo de Buenavista- Oviedo- donde presencia con delirio propio de la edad las evoluciones de estos futbolistas que venían del "frio" del Este de Europa: Kubala Czibor ... Aquella tarde de primavera vi por primera vez sobre el cesped los colores y las camisetas de mis ídolos de la infancia, en aquel embarrado campo de mi ciudad.
Y asi transcurrieron los años y los días cuando me inicié en el periodismo en el Diario asturiano  La Voz de Asturias y colaboré en Interviu todos esos medios bajo el paraguas del grupo Z. Por ahí andan algunos reportajes perdidos por los sotános humbríos de las hemerotecas. Hasta llegado ese tiempo me interése por la cultura catalana, en especial sus poetas mayores y menores. Desde el Mosén Cintu Verdaguer a Vinjolí, Riva, Espriu,Carner, Ausías March y los modernos, Miquel Marti Pol y Mikel Desclot, del que puse musica a uno de los- a mi juicio- mejor de sus Poemas: "El faroner del Cab de Creus", donde el autor profesor en Barcelona relata en verso la vida y obra del farero de ese cabo enblemático situado en la costa mediterrana.

Yo como tu y tu como yo heridos por la misma flecha dela amor culé. Y en el corazón: el Kubala.
"El faroner del cap de Creus, encend al font an llum de lluna..." y seguí los pasos de otros compañeros y colegas en esa otra dedicacion mía de la canción. Hace apenas un par de meses se lo comentaba en Oviedo al cantatutor catalán, Joan Manuel Serrat, gran admirador dle Kubala de nuestra infancia/juventud del que  guarda una foto en su cartera.Pero otros como el cnatauor de Alcoy el fallecido Ovidi Montllor, Pau Riba, Lluis Llach. componemos en esa lengua, una troupé seria y comprometida en un país que es otros muchos: Catalunya.


Asi de orgulloso se mostraba Amador Bernabeu, padre de este fenomenal central que porfió para que su hijo luciera esa camiseta.
Hubieron de pasar algunos años más,cuarenta en total, desde que aquel niño vestido de bombachos y tirantes sujetando los calzones se reencontrara con su pasado que siempre fue presente. Ocurrió como por casualidad; en una "mini trobada"-asi se denominan los encuentros entre aficionados- peñas- y directivos culés- Aquel, primero de los que asistí, lo organizó la "Penya del Occidente de Asturias" en en mi comunidad de destino: el Occidete de Asturais. 
Yo ya tenía un medio propio, TelOccidente, y allí recalaron entre otros el que fuera jugador del primer equipo, Luis  Pereda y el entonces vicepresidente del barça Bernabeu para compartir esa jornada con la peña culé del Occidente. Aquella tarde en la Colorada, un villorío próximo a Navia en presencia del otro histórico jugador, Bernabeu me mostro la foto de otro niño como sacado de un recuerdo de mi infancia blau grana. "Se llama Josep Piqué ,su hijo:" un día vestira el Campo Nou de fiesta" dijo. Y asi fue y es.
Ayer le recorde cuando corria el campo tars el balón,cuando hace pocos años, era un imberbe por el que su padre daba la vida.Por como esas cosas que nos pone delante el destino, hubo antes otros encuentros no menos casuales donde el club de mis amores infantiles estuvo presente. Otra tarde de verano de 1.992. Un joven que yo comocía de mi etapa periodística cuando procedia como su hermano tambien del gremio de La Braña- Gijon- hacia Mareo haciendo un "estiramiento" en aquellas toscas vallas del campo y le planté una foto. 

De aquella Olimpiada del 92 de Barcelona, salieron algunos de los mejores valores del futbol patrio. Luis Enrique, fue uno de ellos, de los que consiguieron la Medalla de Oro
El hecho suceció despues en una aldeuela lamada Soirana-Navia-, donde Luis Enrique,pues de el se trata, iba para crack y  había adquirida una propiedad y casa. Aquella tarde venía a brindarlea su abuela, la medalla de Oro de los Olimpícos de Berclona. Aquel guaje espigado que no venía del "frio" como los Kubala o Zcibor, sinó de los campos escarchados del norte.
Su abuela llamada Argentina me seguia por los medios. "Mira Luisin, ven pacá que ta aqui Velino y quier vete" Y aquel joven se acercó a la terraza del chalet con la mirada clavada en la EOS 600- canara de fotos- que yo portaba. Alli quedaría inmortalizado su recuerdo con aquelas letras recortadas del pelo de la nuca. Su abuela quería que se fuera al Barça cuando el Madrid tambien lo disputaba, pero, una vez más, el destino se lo arrebató a los culés y fichó por los merengues. Aquel dia intuí que terminaria, más temprano que tarde en el Barça como asi sucedió. El destino es ese tren que nos espera en el anden de la vida. Corre por los rieles cual convoy que sabe donde habrá una estacion esperando.

"La soledad del corredor de fondo" el en banquillo ¿pensará ahora en aquella abuela que sufría a cada partido por temor a las lesiones? puede que sea asi
Ayer le vi con ese aire de "trainer" -preparador- empujando,conduciendo a su equipo hacia la victoria final. Eran dos colores enfrentados los mismos que lució en su trayectoria profesional. Porqué ¿que sería la España deportiva, sin el Real y el Barça? Si no existieran deberiamos de inventarlos,porque ellos dan fuste a nuestro marca "España" por el mundo, ahora que, vía satélite, en color y alta deficinición, otros niños el tercer mundo que fuimos un día, les siguen como aquel que fui y pueden disfrutar con las evoluciones de los Ronaldo, Messi y compañía.
Por tanto ser del Barça significa pertenecer a una otra marca aquella de ser "mais que un club". El de una familia la culé que lleva su vitola por el mundo. Aquella otra tarde en Oviedo, cuando mi periódico me nombro "albacea" por un día, de esa trovada homenaje a Herrerita, el gran jugador ovetense que también fue culé. Y Mandi. Asi entretuve la mañana con los directivos de Camp Barça desplazados a la ciudad. En un bar esquina del Fontan donde degustamos las excelencias culinarias asturianas,recvogidas de nuestros campos y mares de Asturias: Quesu de cabrales, parrochas y oricios, regados con sidra. 

Jaime Reinares en otro banquillo, este del juzgado, adonde fue conducido para  prestar declaración por un asunto turbio.
A mi lado estaba el que hasta ayer fuera concejal de la ciudad y futbolista de la "masía" Barça; Jaime Reinares que jugó en el Condal de Barcelona en su etpa de jugador antes de regresar al Sporting.
Por tanto una familia bien avenida, acostumbrada también a perder con dignidad y llevar por esos campos del mundo entero un mensaje escrito en sus zamarras. Cuando el recuero me retrotrae a aquellos años de mi niñez, cuando jugabamos con un balón de cuero recosido atado con una badana, pateando aquellos a campos de la cosecha, cuando el verano comenzaba a arder en nuestras vidas infantes,entre narvaso mismo.

"Tu a ver que vas a escribir" así parece señalar por el gesto el crack preparador. Futbolista y una leyenda del futbol español.
Hoy como homenaje a este Barça trepidante y en el que un asturiano triunfa aquel al que un día entrevisté frente al mar para Interviu, que vino en conocerse por Luis Enruque, el lleva la manija en esa masía de amigos y futbolistas que dejan huella endeleble a su paso por otros estadios. Somos asi como nacemos, crecemos y nos desarrollamos porque le destino lo quiere. En un tiempo dominado por la política, el dinero,la corrupción, aún perviven estos sentimientos nobles envueltos en una camiseta. En esta caso de color blau gran.