LOS QUE SE VAN NO VOLVERÁN

"...los que se van no volverán"

La legislatura toca a su fin y quienes administraban nuestros destinos ya hacen las maletas a pocas semanas de las elecciones en ayuntamientos y comunidades autónomas. Algunos que tenían plazo de caducidad ya tiene planes para su futuro que es presente. Otros-la mayoría- deberán seguir pegados al terruño en los lares de donde partieron un día para representar los intereses de Asturias. Es el éxodo convenido, un contrato indefinido con fecha de caducidad que toca a su fin.

Lo cantaba Mochi aquel cantante melódico que apreció en escena en los tardo sesenta en las boites y primeras discotecas cuando se anunciaba un periodo agotado el del franquismo que sin darnos cuenta apenas dio paso a la transición malograda, un asunto aquel al que tantos se apuntan: “Yo también estuve allí” dicen, acaso para hallar acomodo en un nuevo tiempo que nos devenía.

 

De aquel Mochi de entrecanalillo peludo a esta versión de anciano prematuro va lo que media medio siglo: "Los que se van no volvieron ya !jamás!" 

Con aquella canción marchosa se despedían los fines de fiesta que eran de semana en las discotecas del país, cuando no, al son de las rumbas de Peret y de los pantalones de campana de Las Grecas, dos gitanas entrevenadas, a medias, que entonaban cantos de despedida cuando aún no habían llegado -estas de jornada- cuando el Bambino ponía su duende de falso flamenco en las principales discotecas que apenas acababan de nacer:

“Los que se van, no volverán, los que se fueron no querían marchar, los que se van no volverán” maldito estribillo que nos enviaba para casa, cuando asomaban las primeras luces de un nuevo amanecer. El que traía aquel joven de rostro airado y resuelto cuando con cuatro acordes vino desde su Xátiva-Valencia- natal hasta la city iba hacia la ciudad de Barcelona a bordo de una Vespa, peleando contra “Al Vent”

El- Sidro- siempre incombustible, tendrá a su disposición un currunchito en Palacio,como para entretener las mañanas y los cotilleos políticos. porque ¿a ver:quien lu va a echar?

Estos prebostes con los heraldos negros en retirada forzada, los que se baten con denudo para no dejar el-los- despachos, allí donde tienes sirvientes universitarios que les atienden su agenda cargada de viajes y encuentros. Solo uno “de la casa” no se irá, porque le pertenece un “curruncho” en ese caserón de La Junta: Isidro Fernández Rozada, el sidrín de la Nemesia, Sidro el de los bolos” quien sigue pateando esos pasillos bajo los que se esconden secretos inconfesables en las comisiones. No se como asumirán ese nuevo día que amanece, donde habrán de batir el cobre para sus vidas en otras estancias.

En el fondo de esta mañana lluviosa que se niega a dar paso a la primavera que ya habita en la hora biológica resuenan las “campanines de mió aldea” porque el tiempo no pasa, se captura. Esos sones que nunca deben dejar de sonar aún cuando el pescador de madrugada captura el campanu anuncian la buena nueva Este son totémico de les campanines de la capilla del pueblo ya no suenan a captura del emblemático pez del desove asturiano, suenen por los que se van, porque casi seguro que no volverán a ocupar las poltronas que dejan vacías.

Esas campanadas del amanecer de nuestras vidas que no sabe bien si tocan misa o a muerto.

“Los que se van” no quieren hacerlo “ni a tiros” cuando ya pican otros a las puertas de un nuevo amanecer. Otros personajes que desconocemos, pero ellos nos conocen bien. Los llaman “emergentes” La mayoría de ellos no habían nacido cuando nos dimos una democracia cojicorta, como para ir tirando y sacar pecho ante la vieja Europa que ya debatía esta forma de gobierno.

Yo fui testigo de ello, aquella noche que cantaba a principios de los setenta en una carpa de Namur- Belgica- Aquella jornada “le flicks”- policía antidisturbios fancesa- se batieron a fondo contra los antisistema cuando en este país aún no se había instaurado la democracia. Allí jóvenes airados que ahora están en la jubilación forzada, me traducían en el escenario los poemas que yo cantaba de Gabriel Celaya, Cesar Vallejo o Blas de Otero o Camin. Era como ahora, pero 40 años atrás o más.

Este binomio posible de Javier y Cherines, ya busca sinergias para conducir, una vez más, los destinos de una región que se resquebraja.

Javier Fernández del PSOE que sigue o por unos días más de Presidente, saca su batería pesada y como su ¿adversaria? Cherines del PP echan los dados al aire para sacar de las entretelas militantes y no, lo que les queda en la recamara donde figuran los nombres de quienes participarán en su equipo. Esto antes de que alguno de ellos gobierne. Porque pudiera ser que no. Eso si Emilio León que será el candidato de Podemos no da la ¿sorpresa? Que anda de fichajes de última hora y estos días conoceremos al igual que el resto quienes irán definitivamente en las listas respectivas.

Ayer conocí uno de la trouppe de Podemos,un joven filólogo que esta ya en la labor de darse a conocer por barrios y AAVVs. Se llama Marcelo y ayer daba litragos a una “Tocha” de las que expende el Bar Campa. 

El regidor carbayón no quiere pisar por lo mexao ni las vomitonas que se mancha los "armanis"

Allí donde el alcalde de Oviedo Agustín Iglesias Caunedo no quiere pisar por temor a manchase los zapatos. ”El Antiguo” porque huele a mexu y vomitona y el, que quiere una ciudad más sexy, acaso sin saber que huele también el mexu pero a colonia Armani sin destetar.

Los que se van y de los que algo sabemos dejan la cátedra bien atendida. Este es el caso de Chano Torre, el maestro de San Martín que deja bien “colocado” al fiu en las JJSS nacionales, ese lugar que en la anteguerra ocupara el mismísimo Santiago Carrillo, antes de que se dejara cortejar por la URSS de Stalin y recrearan el PC español, un partido que ahora se debate en retirada “honrosa” como en aquel paso quijotesco antes de que los antropólogos descubrieron los restos que al parecer pertenecen de Cervantes. Recomiendo a sus señorías que antes de irse se relean la genial obra cervantina que para algunas cosas ilustra mucho sobre lo pasado efímero.

" os lo advierto: voy volver con renovados bríos": Villa se someterá a una operación en el  cerebro. Entonces puede que sepamos más cosas de ese otro lugar oculto de su vida.  

Aquí nos queda el lastre: caguenmimanto” en portafolios que no contienen sino nada más que unas declaraciones sin cifras ni fechas en el cajón del olvido donde no se guarda nada de la Comisión del “caso Villa” cuando este se prepara para una operación en el cerebro en Houston o por ahí y piede que de esta forma algún día recupere la memoria perdida en la batalla y conozcamos al fin el epílogo de este culebrón. Las señorías que aun quedan la han “cagado” bien que hasta ellos mismos lo reconocen. Tiempo perdido para mí en esos días de tantos olvidos en el ala izquierda del caserón de Fruela.

A las puertas donde antes ladraban los perrinos que dijera el comunicólogo y unos se van por las buenas y otros de mala manera. Como es el caso de Jaime Reinares quien, al parecer, siente nostalgia del cargo, pues se le ve a menudo pateandeo la calle cerca del edificio consistorial. Más una nueva vida emerge y en estos casos conviene estar al loro que los “guajes”- con perdón- nos salen contestatarios y no admiten más fallos que los de los charcos de los baldosines de las aceras.

El-Rajoy-  cuando se va de campaña no se corta un pelo: "vamos acabar con el paro" vino a decir y de seguido declara:" la próxima legislatura tendremos 20 millones de trabajadores" Eso si gana; claro.

Michel, aquel cantante de pelillos asomando por el canalillo del torso, era quien traía los recuerdos de un tiempo que pedía recambio como el pregonero del pueblo que conoce lo que va a suceder antes de que acontezca, como para adelantarse. Allá o lejos en la antigua Tartesia, donde aún queda pendiente la revolución de los claveles de primavera el “gran Rajoy” –que chulo le veo-tira palante y promete pleno empleo para la nueva frontera de su mandato- ¡!!! 20 millones de puestos- si le conceden el beneficio de la duda. 

En aquellos barcos que parecían chalanos, fueron y vinieron muchas esperanzas para traer lo mejor para su pueblo. La otra cultura de indianos que aun perdura en nuestras conciencias

Pero los que se van no tendrán retorno para sus vidas, como nuestros emigrantes del XIX que venían algunos, los más, pobres como ratas y solo algunos indianos traían dinero a espuertas para fundar una escuela o construir un palacete modernista o rococó según los gustos y casos a las puertas de la aldea de la que se fueron cuando resonaban les “campanines de la aldea”.

“Ay Velino, que vieyu tas” me dice mi sosías, Pepe “el catedralu” a las puertas de su centenario. El me vio nacer entre serrín, garlopas y serrones en aquel taller de sobrevivencia, regido por el viejo republicano, de los del monte que fue mi viejo.

Con mi sosías Pepe mantengo unas cuitas imposibles. El que me vio nacer. "Ya eras un guaje inquietu que embadurnaba mis trabajos con signos y letras. Tenias madera de periodista" dice.

La edad no perdona Pepe: Anda, vamos a degustar unos callos a Entrerríos allí donde di los primeros pasos con el Rayas en la mano. Mientras ellos se van con lo puesto y los deberes inacabados, esos conmilitones a los pedí árnica para grabar un disco sobre la minería o lo que queda de ella que fenece paso a paso, sin apenas enterarnos. Puede que antes de irse con sus maletas, esa joven destetada del mayo francés de mirada turbia, aviesa y melena blanca se digne a atenderme.

Velino con el maestro "El presi" quien un dia se subió al escenario para apoyarle. El Presi cantó como nadie al esencial de los que se iban pero retornaban con fortuna y sin ella.

“Los que se van” puede que acaso me vaya con ellos cuando me hace mejor para la salud los baños mediterráneos y el sol donde se aprecian mejor mis trinos: “yo me iré con mi destino allá donde el sol se pierde, tal vez alguno se acuerde que un día aquí cantó Velino”. Parafraseando de los despojos que nos quedan del poeta pampero como para decirles en versión de Mochi: “los que se van no volverán” acaso cuando la mayoría, no querían irse así, por las buenas. Mas es señal de vida que también es muerte.