LOS TRES CERDITOS Y UNO MÁS

"LOS TRES CERDITOS Y UNO MÁS"


*A don Antonio Machado: en cumplimiento de una promesa que había olvidado como si fuera mía*.


Parábola donde se recrean entremezclados elementos del famoso cuento infantil, con el orwelliano, donde uno se rebela y los "mercaderes" catalanes envían a cargárselo al disidente con un piolé por negarse a comer de la duerna de los vencedores. Con trasfondo machadiano de un tiempo de perdedores y reboticas.

Valga este articulo metafórico, de rebotica,entremezclado con elementos orwelianos sobre aquella granja siniestra donde los niños pueden leer en un manual sobre lo que antecedió a las modas y costumbres de ahora. En Velino al dia se lo ponemos más fácil.Aquella pocilga donde la -con perdón- cerda madre envió a uno de sus retoños al otro lado del mundo a su cerdito obediente para acabar con aquel otro que osó enfrentarse a los cebaderos de un tiempo de desesperanza.


Las modernas librerías incorporan a sus ofertas literarias cafeterias y licorerías para el uso y disfrute de los clientes modernos que viven en permanente contertulia cotidiana.

Escribiremos por tanto hoy sobre las antiguas y modernas librerías que surgen cual setas de primavera, acaso inspiradas de esta modernidad que nos invade, donde ahora se destinan espacios para, a más de leer y consultar ediciones literarias, sorber un cafe olé y charlar en una especie de antigua rebotica con acólitos y personal de letras en un ambiente de y/o licorería y menta poleo, a las nuevas usanzas de los cafés de Amsterdam, París, Francfort del Main o Buenos Aires. 
A veces estos espacios lúdicos y de culto se aprovechan para presentar las penúltimas novedades editoriales entre copa y copa, como si de un tango se tratara. 


Aquel poeta criticio con su tiempo y sus gentes también andaba de rebotica cuando se debatía. como ahora mismo sucede-- entre conservadores y liberales. Dejo en sus versos una palabra al tiempo y la historia, antes de morirse de amor fuera de España.

!ay! Don Antonio-obviamente me refiero a Machado-¿Que sería de usted, sin el humo del cigarro entre los dedos amarillentos por el uso, ahora que la nueva moda impone para los lugares de uso común, cerrados el uso de cigarros ligth, rompiendo con la armonía compartida.  Ahora que  se rompe con la tradicional manera de inundar los pulmones de nicotina, por un sucedáneo que más asemeja a una locomotora de vapor circulando, riel arriba, riel abajo,camino a ninguna parte?
Usted, máster de gay saber, aprendiz de ruiseñor, que impuso aquel poema hecho protesta de "cerrado y sacristía. De esa España que pasó y no ha sido, esa que hoy -neoliberal- tiene la cabeza cana. Pero apostrofó otra frase para el nuevo bardo: "tendrá hechuras de bolero. Esa nueva España de mármol y día, con  su infalible mañana y su poeta". Estas otras reuniones de rebotica- ahora de biblioteca mercantilizada, que no se sabe si son de culto a la sabiduría cartesiana o al Dios Baco. 
Allí les vi estas tarde autos a estos tres cerditos victimas del desasosiego que produce el escribir de un tiempo que ya han dejado atrás. Funcionarios de la palabra.

Aquí, entre estas cuatro paredes repletas de libros, reside el saber y a veces el diletantismo de algunos aprendices de ruiseñores que llenan la tarde de parloteo fútil como para darse aire.
Entre estos siempre-quedó dicho- un poeta de esa infalible mañana donde habitaban aquellos personajes de rebotica y el poeta era el "titiritero" que iba "de aldea en aldea, siguiendo el sendero" con su pregón a cuestas en esas tiras de ciego inacabables donde traían los sucesos luctuosos desde un tiempo de silencio. Y entre estos que son aquellos, esos personajes con "hechuras de bolero" aspirantes perpetuos a a ser un día funcionarios sucesores en la dinastía para auto financiar sus proyectos de este otro tiempo de literatura selfie.
Estos como para vestir más se hacen acompañar de un guiri experto en la novel vagué o de lo  ue acaso más propiamente llamaremos "la gauche divine" como para fardar o vestir más y mejor. Como hacían las cotillas aquellas de lavadero popular donde me crié, aquellas mujeres conel balde de ropa sucia que yo veía en mi infancia dorada en los lavaderos públicos donde plañían las jóvenes casaderas mientras de reojo observaban a quien habría de ser algún día su marido para llevar al altar.


Ellas, las niñas de los cincuenta, aprendían, a más saber, a barear colchones para seguir el curso de la historia marcada por los perdedores de las guerras, los de siempre, el pueblo llano
Y entre copa y copa, como en el tango borgiano, gardeliano, pergeñan estos próceres locales el prefacio de la crónica del hombre del día- ¿recuerdas Fausto?- que también quiere ocupar espacio de poeta tardío,ese que  lleva encendido en su pecho una flor como el cantor Machin, una florecilla silvestre dedicada a su mama de el. Pues en su hartazgo también tiene puesto un hagiógrafo que le describe para engordar el número de personas interesadas en sus rimas y leyendas ."¿Y tu me preguntas que es poesía?": poesía eres tu, colega.
Yo que casi siempre me equivoco de horario y jornada, para no ser menos, fallé ayer a una cita que era para anteayer y eso resulta imperdonable para un modesto plumilla que además está invitado por una dama o damisela a la hora del verso y la rima.Más algo conseguí a cambio al encontrarme de improviso allí recostados en la sombra del bar, tras una bebida, juntos chuchuriando novedades somo aquellas hacen las viejas enlutadas que un día vi en las playas lusas de Nazaré, aquellas ancianas  tostadas al sol del mediodía de aquel otoño en ese hermoso lugar tan propicio para el verso del heterónimo-  Pessoa, obviamente-

No hace tanto eramos así: vendedores de pescado por las playas donde caían los primeros guiris.
En el fondo, estos neononatos literarios, cohabitan con el poder rampante, porque aspiran a llegar a ser un día como ellos: lucir auto de cilindrada vertiendo volutas de humo por la ventanilla de nuestros días y noches, con la tristeza reflejada dentro de ese espacio de la oquedad de su cabeza, de la también escribía, el catalán Salvador Espriu- tan leído-quien decía que iban dentro del auto cual "grano de pus" en ese breviario conocido por "Guany Pur", es decir pura ganancia en catalán de les Borges Blanques donde tengo un amor y una cita con la historia.
Antes ¿que era antes, sino anteayer? estos personajillos se hacían cantautores que era la moda que fardaba en los tardo setenta. Hoy "hijos del limo" trastean otras guitarras sin acordes en la trastienda de un mesón reconvertido a  librería de viejo. En esa trastienda hecha mesón sin palurdos guitaras ni canciones, donde ya no suenan ni peteneras ni jotas, perdidos en algún lugar de nuestra consciencia.
Ahora los nuevos y buenos escritores-los famosos- surgen de entre los premios literarios y de otras materias. Textos cargados de Goma 2 que envilece al premiado y sus concesionarios de ida y vuelta. Más estos personajillos forjadores de opinión sin contrastar, poetas machos y y bardos catalanes con aires de mariquitas, masters del "gay saber" se forjaron en aquellos talleres de arquitectura del tardo franquismo puro. Estos ahora se hacen llamar: gays, un galicismo o barbarismo- ¿será por ismos? tras el que se esconde algo que se nos quedó olvidado en el armario de nuestras conciencias. !ay! Don Antonio, viene usted a mi memoria como surgido del ayer efímero de donde nunca ha salido naba aprovechable de estos lugares destinados a más saber a la conspiración popular.


Aquellas librerías de viejo hoy reconvertidas en café bistró, donde alternan  y se citan las nuevas y viejas promesas de un tiempo de esperanza y vacío.
Estamos pues en función de las subvenciones, ese barbecho donde habitan sus primos hermanos; los funcionarios en ese proceloso mar donde -obviamente- nadan como peces en el agua. Allí les dejo como lo que son: tres cerditos y uno mas sumidos en sus cuitas que no son las de todos porque- faltaría más- aun hay clases entre los  ue tocan la pandereta y bailan al son de la danza entre guitarras y canciones de un tiempo de tunas y silencios prolongados.


La madre "cerda" reclama su lugar en el pesebre y manda a uno de los suyos para dar caza y captura al "felón"
Aquella granja de los tres cerditos y aquella otra más pedagógica-literaria- donde habitaron estajanovistas y cuervos que vuelan bajo-cuando hace un frío del carajo- y otros especímenes de la  "rebelión" de los perdedores, casi no media nada. Allí los dejo apoltronados con la antenoche reflejada en sus rostros macilentos, esos ojos lacrimosos que lleva grabado a fuego lento la noche en sus pestañas. Cuando comienza y se entiende la noche a ser la realidad hecha poesía y canciones de amor. Eso que tanto me reclamaba en ritmo de bolero, aquel viejos joven ¿o era al revés? llamado Ángel González, tan indispensable ahora para este otro tiempo de desesperaza y olvido.


Todos miran, más que pocos entran dentro, acaso la nueva formula de café librería surta efecto entre los más jóvenes.
Estas librerías modernas no llevan grabadas en sus estantes fechas de enamorados en sus paredes vetustos, clarinianos, como en aquel olmo aplastado por el rayo flamígero, donde eran palabras y citas de enamorados escritos a la sombra del río. Con usted me voy Don Antonio, mi corazón le lleva por esos camino de piedra y barro que recorrió después de que el amor se le fuera de entre las manos, porque la ciencia avanzó después de esas citas amorosas que esperaban en vano,otro milagro de la primavera que ahora se nos va. En ese lugar que escogió el postrer suspiro para dejar el poso de sus versos últimos escritos en tierra extraña.  

Este olmo espera "otro milagro de la primavera"