ESCRITO EN EL VIENTO

" escrito en el viento"

Una página incloncusa que Velino busca en unión de Cortazar"

Hay una página de MI vida inconclusa,escrita en el aire,como la de aquel joven con voz de niño al que vinieron a nacer en Bruselas, esa ciudad vieja de barrotes color oro,nació allí, porque asi lo quiso el destino. Se llamaba Julio Cortazar y era tan buena gente,pero su vida estará siempre asociada a un libro: "Rayuela, cuando el era eso y más.
 
El me dijo: "espere el tiempo aclarará"

"Se van los mejores pronto pibe" eso me dice la voz de mi conciencia este máster- Borges- que me anima a seguir dándole a este maldito teclado.
Queda sin relatar esa página de mis progenitores, aquello dos  jovenes enamorados cuyo amor se vió truncado por la guerra, frustrado por las armas contencientes cuando no se atrevieron a tomar aquel carguero bou camino de América Latina en el Puerto del Musel en Gijon.El realto de aquellas vidas sigue "escrito en el viento".
Yo debería hacer nacido en Buenos Aires, el -Julio- tambien pero nos nacieron dentro del amor, en España y en Bruselas.
 

Cuando conocí a Julio Cortazar, el dibujaba-pergeñaba- algo que de niño conocí por: un "cascayu". El lo llamo "rayuela" acaso porque ese es el trazo,un rayón, el que deja la tiza en las aceras de los patios de colegios.  
 Ibamos por las tardes junto a un colegio cerca de su Rue de Martel a verles jugar a esto:"Mirá Velino: las niñas son mas diestras en este juego,como en casi todas las cosas" y cierto que una vez que me enseñó los "intringlis" del asunto llevaba razón a¨quel "mosntruo" con cara y voz de niño,el de las barbas luengas, al que los vecinos de su calle adoraban por su forma de ser.
Después,meses más tarde, ya le conocí en casa de los "Cedrones" oyendo tangos de Homero manzi,de Arolas, de Greco y de Celedonio Flores... la "vieja guardia" Nunca quiso escribir un tango,pero luego lo hizo y le pusimos musica, por ahi anda colgado en las redes sociales.
Una tarde "vareando" a Rogelio que era un español clásico,carpiemtero de oficio mismamente, personaje extraído del siglo XVI el   Mde "oro" para nuestras letras, vimos como paseaba por la otra acera al pater de las letras francesas de la época, llamado Jean Paul Sartre. 
Andaba el escritor lentito por la calle, acompañado de una alumna de repertorio que llevaba un ramo de ruda tras las orejas y otro de pèrejil que le hacía compañia en el regazo.
"Chan Pol" "Chan Pol" grito con voz estentorea aquel lazarillo español,hermano del cantor Paco Ibañez. "Mira este es Julio Cortazar y un amigo español Avelino que canta" 
¿Ah un chanssonier y español. Como Luis Magiano". 
"No "Chan pol" no, este es al estilo de mi hermano musica poemas y luego toca en el Saint Crequer por las tardes para los turistas". 
"¿Y que se les ofrece?" 
 
 "Chan Pol" firmó lo que le pedimos. El era único y por eso no quiso el Nobel
 
"Pues necesitabamos firmas para ayudar a los presos españoeless y argentinos que corren la misma suerte de "picana" de los tiranos".
"Pues ahí va mi firma", dijo apartando una planta de apio que portaba. Nunca más volví a ver al tal "Chan Pol".Bueno un día presencié una de su performance subido a una barrica de vino vacía en la zona de Nanterré.  
"Eso esta hecho"
Luego con Julio entretuve las tardes hablando de los Cedron !madre! que bien tocaban y se decidió a escribir un libro sobre aquella trouppe de "vagabundos"convertida en familia por el guión impuesto.
 
                           En su casa se conspiró escribio y cantó. Unicos Los "Cedrones"
 
Como les gustara en exceso, a los padres franceses aquella forma de vivir su pésima existencia lo recdomendaron para sus hijos. Julio les dijo a lso "Cedrones"con una sonrisa suya, infantil:"Es una licencia poética Margarita, porque os quiero tanto". Y alli quedó para la historia ese libro de culto infantil,como era casi todo lo suyo.
 Comímos naranjas valencianas y mateabamos sonnolientos tras los cristales ahumados por  cigarrillos "Vuelta abajo" traídos desde la porteña para Julio; en excluiva.
 
Julio se perdía por las esquinas del "chomage"
 
Pero seguia y sigue inconclusa la historia de ese affiche mío, de mis padres que sigueron aqui en la España sojuzgada por temor a las olas.Por ahí, olvidada anda una partitura hermosa que habla de los viajes de un navegante. Pero ambos eran de tierra adentro donde germinan la alfalfa y el maiz dos planteas que le encantaban a Julio.
Cuando un dia que se acababan los setenta decidí regresar de aquel barrio latino cubierto de experiencias no sabía donde me metía. Mis pasos iban hacia aqui pero mi corazón estaba en un perdido del barrio de la Boca bonarerense. Y como en un adagio de Murphi se cumplieron los designios. Me vine a un lugar donde no se gestaron los sueños de aquella pareja del 37 que decidió quedarse y entonces mi esqueleto se formó en la España triste y zaragatera que tantas cosas desprecia porque ignora.
"En realidad chico, yo a usted le veo de vecino cuando yo era un un mozalbete y sorteaba parejas. Usted debió nacer en nuestro Palermo cubierto de geraneos y rosas rojas, en el otro lado de plenilunio."eso de Borges desde el otro lugar del espejo.
Más ellos lo quisieron asi y me crié en la España del hambre. Curiosidades del destino, en Paris viví unos dia en esa calle "Rue del Hambre" cerca de Montparnase donde Juilo pergeñó"Rayuela" una de sus obras cumbres. Viendo aquellos niños jugar a lo que yo conocia por "el cascayu"
 
El "cascayu" "rayuela" tambien tiene monumento.
 
Mis fotos y mi vida en Paris con estas gentes estan secustrados por una mano fiera que los guarda a buen recaudo y, como yo no soy de juzgados,por alli andan perdidos entre los restos de mi vida. Esas fotos que el tiempo se encargó de poner de color sepia por el humus de los desvanes. 
Pero mi mente esta fresca en los recuerdos, esos no se pueden secuestrar fácilmente,diafana, como las mentes de aquellos niños y niñas que jugaban a la "rayuela"de la tiza que usaban sustraída del pizarrón escolar.
Tarde en darle al escollapio que llevaba en mi. Primero un joven de mi edad me introdujo en las venas una dosis de letras."Tu serás algun dia uno de los mejores periodistas" me dijo aquel joven viejo llamado Fausto, cuando presenciabamos un partido de futbol. Espero que no se haya equivocado.
Y aqui estoy esta tarde del regreso al teclado, absorto en Cortazar, en Paris, en Fausto que pelea por una vida que es la más suya y tan mediada. 
Somo palos de un mismo tronco ,el chico grande aquel que no pronunciaba bien las "erres"por el cambio de idioma.
"Avelino: "espego" que no dejes nunca este ofico de contar cosas, de elaborar sueños".
Si amigo,si. 
 
  Y de vuelta a esta ciudad de la lluvia consistente
Más inquiero: donde estará la foto mía de aquel tiempo , de aquella pareja, enamorada, sin duda, cuyo varón decidió tirarse al monte por amor a ella y la tierra de ambos.
"Solo el destino,el viento te traerá algun día la respuesta" dijo el genio de las letras.
Esa sentencia peno desde hace ya medio siglo. El-Julio- se fue y pronto me iré yo a acompañar aquellos que en el limbo de los buenos me esperan, porque aqui todo esta fenecido. Ni las flores que ahora alegran esta vida que es primavera,  dan sentido a mi existencia.
Me quedan los versos,las canciones de habitacion en solitario,acaso loq ue pudo ser un amor y pocos amigos,pero selectos. Solo cuando Dios quiera me iré junto a esos otros seres que nos esperan. Julio ya los conoce,usted master tambien,más ese otro joven que me impuslo a escribir y yo mismo no. Pero no teman: nos veremos.

escrito en la ciudad de Oviedo en Febrero de 2014.